el útimo orejón del tarro

ROMANCE DE CATALINA ZAMBRANO

2011-07-15T16:23:00.000-03:00

Un martes era por cierto
cuando aquel hermoso sol
de Catalina Zambrano,
mujer de un Gobernador,
saliendo un día a pasearse
con damas de gran primor,
se enamoró de un mancebo
por su sonorosa voz.
Escríbele mil billetes
y prendas de gran valor,
y el mancebo se curaba
de tener con ella amor
por ser mujer de quien era
y prenda de tal señor.
Mas como el amor es niño
todo fuego y todo ardor,
buscaron por donde hablarse,
que amor busca ocasión;
gozáronse muchos años
sin recelo ni temor
y el Gobernador, celoso,
de todo fue sabedor.
Saliendo un día a pasearse
con hábitos de varón,
fuéle siguiendo los pasos,
con el mancebo encontró,
dióle nueve puñaladas
y a sus pies lo arrodilló.
Va en busca de la mujer
y allá dentro la alcanzó
y arrancando el espadín,
ambas piernas le cortó.
-Ay, don Francisco de mi alma,
por lo mucho que te quise
y nos quisimos los dos,
en este trance te pido
que me otorgues confesión!
El Gobernador, piadoso,
manda traer confesor.

Según Andrés Fidalgo, Ricardo Rojas al ordenar el Archivo Capitular de Jujuy localizó el siguiente romance escrito al dorso de un legajo de 1640. Lo transcribe en su libro "Panorama de la Literatura Jujeña" y en grafía actualizada para su mejor conprensión. Para Fidalgo es de gran valor por tratarse del primer romance jujeño, dentro de la producción anónima.

Pintando mi perfil

2011-06-14T11:36:00.002-03:00

Lindo lindo el resultado, marrón, sobre todo marrón, recomendable.
http://freshperspectives.msn.com/paintyourprofile/

creencia

2011-06-14T11:25:00.000-03:00

Aquello en lo que se cree de tal manera que no se cree siquiera que se cree: se lo toma como natural, como obvio, como evidente.

Raimond Panikkar

Las seis reglas de oro de un escritor, según George Orwell

2011-06-13T11:41:00.003-03:00

En su ensayo Politics and the English language, pregonó la precisión y la objetividad, no como un recurso demagógico al habla popular, sino como resultado de un estudio concienzudo y una lucha perpetua contra el lugar común. En ese trabajo, Orwell dictó lo que consideraba las seis reglas de oro de un buen escritor o periodista:

1. Jamás use una metáfora o cualquier otra figura de lenguaje que está acostumbrado a ver impresa;
2. Nunca emplee una palabra larga cuando una más breve expresaría la misma idea;
3. Si es posible cortar una palabra, córtela siempre;
4. Jamás use la voz pasiva cuando se pueda usar la voz activa;
5. Jamás emplee una expresión extranjera ni un vocablo técnico o científico, cuando pueda emplear una palabra cotidiana:
6. Infrinja cualquiera de estas reglas antes de decir un disparate.

absolutos

2011-06-07T11:55:00.001-03:00

(Foto: Robert Doisneau)

Hay cosas que enfrasqué y guardé en la alacena de más arriba. Erróneamente pensé que con el paso del tiempo, cuando decidiera abrir el frasco ibaa estar igual, sin hongos, con sabor a buenos momentos, a felicidad eterna. Y no che. Justo ahi me acordé, la mierda, me olvide del conservante.
.

Dijo Castoriadis

2011-04-24T16:47:00.002-03:00

"Hay que poder imaginar algo distinto a lo que está para poder querer; hay que querer algo distinto a lo que está para liberar la imaginación." Cornelius Castoriadis

Todavía faltan algunas cuadras...

2011-02-21T22:10:00.004-03:00

Él se lo dijo de la forma más sutil.
Sin palabras.
Era el fin, ella lo supo
pero hizo como si no hubiera escuchado.
Simplemente no quería.

Después, llegó el invierno.

...

Envejeciendo

2011-01-24T14:24:00.002-03:00

víspera de treinta y cuatro. minitorta. tres deseos.

Cara de primera manzana

2010-07-13T17:38:00.000-03:00

Genaro 5 meses julio 2010

Tea revives you

2010-06-24T08:37:00.003-03:00

Entretanto,
bebamos una taza de té;

la luz de la tarde ilumina los bambúes,

las fuentes cantan deliciosamente,

el suspiro de los pinos murmura en nuestra tetera.

Soñemos lo efímero

y entreguémonos errantes a la bella locura de las cosas.

Okakura Kakuzo (1862 – 1913), autor de El libro del té

...

Se fue

2010-06-22T11:20:00.003-03:00

"Un libro es casi un objeto. Porque si es verdad que es algo voluminoso, que se puede tocar, abrir, cerrar, colocar en un estante, mirar e incluso oler (¿quién no ha aspirado alguna vez el aroma de la tinta y el papel ya fundidos en una página?) también es verdad que un libro es más que eso, porque dentro lleva, nada más y nada menos, la persona que es el autor. De ahí que sea necesario tener mucho cuidado con los libros, enfrentarse a ellos dispuestos a dialogar, a entender y a tratar de contarles lo que nosotros mismos somos. Los buenos libros, que es de lo que aquí se trata, están hechos con la honestidad y el trabajo de autor, luego hay que tratarlos también con honestidad y sin regatear esfuerzos".

José Saramago
...

Luna y Genaro

2010-04-20T12:30:00.001-03:00

Dime qué te gusta leer y te diré cómo eres

2010-03-29T16:36:00.000-03:00

Por Juana Libedinsky

MADRID.- Cada Año Nuevo, esta redactora toma una serie de resoluciones (escribir un libro; pagar la cuota de ingreso en un gimnasio y no sólo usarlo para tomar, en jogging, licuados multicalóricos en su bar; retomar las clases de francés abandonadas en 1988). En general, para marzo ya es evidente que estas grandes metas no se cumplirán, por lo que son reemplazadas por otras más factibles. Por ejemplo (y ésta es la de 2010) leer algún libro conocido por ser valioso pero que se anticipe que se va a detestar.

La idea no es original. Hay en Internet varios blogs culturales de quienes han hecho este experimento (incluso con variantes como releer un libro que se odió en la secundaria para ver el efecto cuando no se lo lee por obligación). Lo que los motiva es el mantra de que la lectura abre la cabeza y expande la sensibilidad, y que si uno se queda en el nicho literario en el que se siente cómodo, esto podría ser más difícil de lograr.

Para luego no olvidarse de los gustos y disgustos, también se recomienda llevar una lista con todo lo que se lea con breves comentarios. Esto resulta un ejercicio de autoconocimiento. Aún las listas incompletas pueden ser más reveladoras sobre nuestra personalidad que cualquier diario íntimo. Como dice Laura Miller, la editora de la guía de autores contemporáneos de Penguin, lo que nos decimos a nosotros mismos sobre nosotros mismos a menudo no es muy honesto. Lo que nos interesa o nos aburre es lo que somos en realidad.

Noticias de Cultura: La Nacion

Domingo 28 de marzo de 2010 | Publicado en edición impresa

De tal palo tal astilla

2010-03-04T20:26:00.002-03:00

Lógica

2010-01-13T10:08:00.002-03:00

Fotos Casorio

2009-10-10T23:46:00.001-03:00

otoño en mi calle

2009-05-22T15:16:00.010-03:00

El color finalmente llegó a mi calle, para un lado verdes y amarillos, para el otro naranjas y rojos que son los mejores para mirar, desde mi ventana sólo verdes. Qué pena que los árbolitos de mi frente sean de los siempre verde. Mi casa debe ser la más aburrida de la cuadra, no tiene rojos intensos, ni naranjas, ni violetas, no tiene flores, no tiene el crunch crunch de las hojas caídas. No me queda otra que apropiarme de las hojas caídas de los vecinos e ir haciendo zigzag hasta que ya no crujen. El Tin me mira y sonrie, como pensando sos tontula, eh? y yo le vuelvo a repetir "esto es algo que me encanta y dura tan poquito..." y me sigue mirando y sonriendo.

Este año, sólo tres o cuatro naranjas, enormes, de ombligo, pero pocas. "Es que están esperando el fresco, por eso no vienen", me dijeron y capaz que tenían razón. Pero se vino el fresco y ayer sólo contabilicé tres naranjas en el árbol, tres. En cambio los limones se la creen y salen a roletes, cuando te descuidás te quiebran un rama nueva y tenés buscar el serrucho y extirparle la parte tan bien que estaba creciendo. La mandarina estuvo medio rara este año, se empestó menos que el año pasado pero no tuvo su mejor performance para comerla sola. Por el contrario, si anduvo muy bien el dulce, otra de esas prácticas hogareñas que me gusta repetir cada otoño. Se me da por hacer dulces, pero de las frutas de mis árboles, por eso es una pena que este año no haya naranjas; me paso toda la tarde pelando, sacando las semillas, cortando los gajos a la mitad, sin apuro y sin prisa como dice la canción, sin pensar o pensando bajito, tan bajito que casi no me escucho los pensamientos. Revolviendo cada ratos, limpiando con la cuchara el dulce que va pegandose arriba en las paredes de la olla, siguiendo un sabio consejo paterno y pensando bajito con las ideas acarameladas de mandarina.

El patio también está un poco gris, pienso, ¿sería más lindo si tuviera la grama bahiana? seguro que sí, pero siempre me olvido que tengo que ir al vivero y comprar, ¿por qué nunca me acuerdo? quizás no lo quiera tanto o sí, no sé, también quisiera que hubieran más flores como en el terreno de La Viña y las paredes cubiertas de enredaderas. ¿Y porque no las pongo? las puse, eran como mil los plantines de alegrías del hogar que me regaló mi madre; igual que las tres enredaderitas pequeñas dispuestas estratégicamente para que, en un futuro no muy lejano, cubrieran toda la pared del fondo. Pero en este patio tercermundista la expectativa de vida se estima muy reducida, hay depredadores implacables como las hormigas, la falta de lluvia, los caracoles, mi cachorra y la bordeadora del Tin que atentan de forma permanente y sin respiro contra todos los seres vegetales de mi jardín.

Al Negrito le gusta dormir en esa esquinita de la casa del frente, capaz que sea porque la luz del atardecer pega re lindo ahi, a diferencia de la casa de mi vecino que es donde tiene el tacho de agua sobre la tierra, entre la ventana y la reja. Es el típico perro de la cuadra, de nadie, de todos, los vecinos pasan y le dicen "hola Negrito", él mueve un poco la cola, un poco destartaladamente en realidad porque está viejito y con problema de caderas. A la Franca no le importa porque es su amigo y se ve que lo quiere como es; le juega, le salta un poco hasta que el Negrito se va y se sienta de nuevo en esa esquinita de la casa del frente y ahi se queda a mirar, seguro también piensa bajito, porque ya es viejo y sabe mirar.

La metafísica de la historia

2009-04-24T16:12:00.007-03:00

A diferencia de la fantasía naviera que culminaba en el deseo del regreso, el tren sombolizaba el viaje como progreso."Los modernos sueñan con la partida. Si regresan, cosa que aún podrían hacer, regresan como fracasados: de manera alternativa, pueden despedirse del sueño del gran tren del progeso. Cada viaje es una aventura, una historia por sí misma. La metafísica del tren es la metafísica de la historia lineal. El tren, como la historia, avanza hacia el futuro tirado por la locomotora." (Heller )

...

Fotos antiguas

2009-04-21T10:25:00.007-03:00

Las fotos antiguas me generan una mezcla de facinasción y nostalgia. Nunca es una sensación feliz, más bien de tristeza; no de esa que te dan ganas de llorar, más bien de esa que invita a la reflexión. No puedo evitar transportarme in situ, mirar desde adentro los paisajes, ponerme en el lugar de esa gente retratada que nunca sonríe, quizas por eso me trasmiten tristeza. ¿Cuándo habrá cambiado el paradigma y la gente habrá tenido que empezar a reírse ante la cámara? Wisky y ahí va la sonrisa forzada de todo el mundo. Antes, el "mirá el pajarito" era más sincero, menos exigente. No estaba la obligación hipócrita de la sonrisa como documento veraz de una felicidad pasada. Por otro lado pienso, una hora ante la cámara, quietito, le borra la sonrisa a cualquiera. Pero era una vez en la vida; mirado desde hoy, bien valdria la pena la sonrisa ¿no?

Y sin embargo ahí los ves a los retratados, serios, orondos los aristócratas, con esa mirada altiva, duritos y derechitos, con las mejores ropas. Esas fotos no me provocan demasiado, el encargo se hace evidente, al fotógrafo le da igual mientras la foto salga en foco, el poder en el retrato se manifiesta, objetivo logrado! El fotográfo no es atravezado por una realidad, no hay sentimiento, el montaje está armado, todo está en su lugar, "Esto va durar un tiempo, manténgase lo más quieto posible..." Me hace pensar en las fotos carnet, ¿alguien saldrá conforme con el resultado de la foto que se acaba de sacar? con la foto carnet siempre sos candidato para la burla, es inevitable.

Después están las otras fotos, las que tenían un fin documental, esas son las que me impactan. El año pasado en el museo de Bellas Artes de Buenos Aires, había una muestra fotográfica de los gauchos, de los verdaderos, los de la bota de potro y el poncho, realmente increíble, era el Martín Fierro en imágenes. No podía dejar de mirarlas. También eran fotos tristes, de una crudeza implacable, la soledad de las pampas, la china parada al lado del caballo dándole un mate campero al gaucho pronto a partir a la pulpería a demostrar su hombría. Me pasa lo mismo con las fotos de los Tehuelches que vi en Bariloche, del último cacique, después expuesto en el museo de La Plata como una pieza de colección. La mirada resignada, esa es la que me desintegra ¿Realmente le estarían robando el alma con esa fotografía? ¿Quién puede afirmar con certeza que eso no haya ocurrido?

Creo que la realidad que se trasparenta en la foto excede a la mirada sesgada del artista, creo que el artista busca algo con esa toma pero que, sin saberlo, es capturado por lo que muestra, es sobrepasado por lo que muestra y eso que cree que atrapó con el artefacto ya no le pertenece, ya no es su mirada, es la historia que mira a través de él.

Cacique tehuelche

Tehuelches

Tawhiao, el rey maorí
Fecha de creación: Alrededor de 1900-1923

Jefe zulú, Sudáfrica
Fecha de creación: 1895

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Adhiero

2009-04-01T11:00:00.001-03:00

"Las plantas tienen raíces. Los hombres y las mujeres tienen pies".

George Steiner

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En estos tiempos sin tiempo

2009-03-26T15:30:00.011-03:00

Mis sábanas de percal tienen esa reminiscencia a camas de abuelas, planchadas y almidonadas; crujientes y deliciosas. La clave, decía Porota, está en estirarlas bien para que no quede ninguna arruga. Tan estirada se veía la cama que daba pena abrirla y desordenarla.

Antes, parece que había más tiempo para planchar sábanas; el tiempo corría distinto y las mujeres disfrutaban del ritual de tender la cama; o al menos eso sueño yo desde mi mirada posmoderna apresurada. Era un proceso metódico que implicaba cierta destreza. No cualquiera es capaz de flamearlas y hacerlas caer exactamente en el centro del colchón como lo hacía ella. Y eso que no existía la autoajustable de abajo. Las abuelas más hábiles las ponían de tal forma que nunca tenías que sufrir la angustiante sensación de tener los pies al descubierto. Las otras, lo solucionaban con un nudo en el medio que quedaba oculto bajo el colchón y que tomaba media hora desatarlo para poder lavarlas. El tema del nudo aún hoy sigue vigente, son esas cosas que la gente aprende y repite sin cuestionarselo demasiado. Yo me esfuerzo en ser de las otras, de las que no necesitan el nudo, de las que disfrutan del placer de la sábana crujiente, perfumada, fresca. Porque cuando entro, la noche es más apacible, yo soy más apacible.
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A un cambio menos

2009-03-04T14:33:00.004-02:00

Todas las fotos de Uruguay en http://auncambiomenos.blogspot.com/
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El año del gato

2009-02-11T11:46:00.002-02:00

El gato ha sido considerado como un animal sagrado en el antiguo egipto y, en la cultura china, aun hoy, es un simbolo de buena suerte. De hecho en los restaurantes chinos hay un gato, a la entrada, con la pata derecha levantada. Cuenta la leyenda de un leñador que estando sentado debajo de un arbol vio a un gato que movia su pata derecha de arriba abajo, pensando que le estaba llamando se levanto y fue hacia el animal al tiempo que un rayo pulverizo el lugar donde, antes, habia estado sentado; considero que el gato le habia salvado la vida.

Enero es el momento

2009-01-13T11:10:00.005-02:00

Por Daniel Salzano

Lo mejor de enero es la bandeja del desayuno: pan integral, miel y queso cuartirolo. Con la yema del dedo, no sé si queriendo o sin queriendo, me tocás la mano. Gracias. Calculo que nos deben quedar entre mil y mil quinientos desayunos.

Lo mejor de enero es permanecer sentado debajo de la parra, sin planes, a lo bestia, pensando que Chacabuco no es una calle sino un río de dos plazas que atraviesa el corazón de Córdoba City.

Lo más intimidatorio de enero es ese calor aluvional que se lleva todo por delante. En la calle Roma, por ejemplo, abre un surco en el asfalto y no para hasta llegar al mesozoico: los esquíes de acero del tranvía.

Lo mejor de enero, antes de salir a trabajar, era volver desde la puerta de calle para besarte los pies.

Y sin embargo, para lo mejor de enero yo votaría por el espadachín mayor de la ciudad, Jerónimo Luis de Cabrera, que con convicción de loco y protegido por un funghi de latón, continúa leyendo con la rodilla levemente flexionada.

A ver si nos entendemos: nombrar todas estas cosas es un acto de fe y un compromiso de amor, impedir que el olvido oscurezca la pasión.

¡Bingo!: lo mejor de enero es la pasión. Lo más triste, sin dudas, es el sinamor, el miedo de no amar ni ser amado. Ay del perro que se atreva a desgarrar la bolsa de consorcio y se encuentre con dos docenas de corazones destrozados. Es inútil que aúlles Bobby, Dios no tiene respuesta para eso. Lo más cruel de enero son los perros abandonados. Creen que la luz roja es para avanzar y en la esquina de 27 de Abril y Obispo Trejo, los escarchan.

Lo mejor de enero ya pasó. Sucedió a comienzos del siglo pasado, cuando mi abuela llegó de Nápoles para casarse con mi abuelo, el del sombrero bombín y el último botón del chaleco desabrochado. Se conocían a través de retratos. Quiero decir que nunca se habían visto. Ni besado. Se encontraron por primera vez en la casa de Mister Ellis, ingeniero del Belgrano. ¿Cómo se inicia el amor cuando lo único que has hecho con tu novia es rozarle la espalda con el guante? Entonces mi abuelo, el del bombín, le susurró al oído: “Si te casas conmigo me caso contigo”. Se lo dijo en napolitano. Se casaron ese mismo mes. Yo desciendo en línea recta de esa historia. A veces, cuando una nota se resiste, opto por el sistema del bombín: “Si te escribís conmigo me escribo contigo”.

Querido mes de enero: no dejes que me conviertan en piedra y tampoco permitas que me arrojen al patio mezclado con agua y lavandina.

Enero, sol y rosas rojas. El mejor lugar para leer es bajo la pálida luz que se cuela entre los bancos de la iglesia de San Francisco. Un buen lugar, por ejemplo, para leer los cuentos de Italo Calvino. Antonio Machado, no. A Machado se lo puede leer en la iglesia, en la cancha, en el café y en el colectivo. Yo hablo siempre – decía– con el hombre que va conmigo.

A ver, don Antonio, un versito para los chochamus: “Pensando que no veía / porque Dios no lo miraba / dijo Abel cuando moría: / Se acabó lo que se daba”.

Hace muchos años que no consigo hablar con mi papá: ¿Qué tal? Como siempre. ¿Cómo estás? Bien. ¿Has comido? Un poco ¿Querés picar algo? No, está bien así. Lleva los anteojos de soldar recogidos sobre la frente y se seca el sudor con el antebrazo. Contra la pared amarilla del taller cuelga la llave inglesa sobre el almanaque de Marilyn Monroe. –¿Cómo andan las cosas en el diario, hijo?

–De puta madre.

Me paso el mes rezando para que den un programa doble: El desconocido y Disparen sobre el pianista.

Pero no siempre será enero, amor. Al menos para nosotros. Ya vendrán los malos tiempos en los que miraremos con envidia las viejas fotos del álbum recordando lo que fuimos. Los días maduran y caen, esa es la cuestión. Al dorso de la foto dice: “Enero de 1976, Río Ceballos”. Es una contundente imagen del verano: vos y yo con los pies hundidos en el agua, fumando de un mismo cigarrillo. Al bebé, que acababa de nacer, no se lo ve porque estaba en el moisés, a la sombra de un árbol del balneario.

Al llegar el primer mes del año, el circo Tony Tachuela se instalaba en la esquina del río y la avenida 24. Me acuerdo de Vicente, el payaso como la gente, que vestido de león, ocupaba el centro de la pista y preguntaba a través de una bocina: “¿Quién quiere ser yo?”. Y todos, desde las gradas de madera, le respondíamos: “¡¡Yooooooooooooo...!!”.

Todavía me produce una dispersa inquietud ir a la Terminal de Ómnibus para esperar a los parientes de Balnearia que vienen a la ciudad a pasar las vacaciones. Algunos llevan bigote y tutean fraternalmente a los taxistas. Ya conocen el Buen Pastor, los Capuchinos, la Compañía de Jesús y el Teatro Comedia, antes del incendio. No hay cosas nuevas para enseñarles. Córdoba es la cuarta ciudad de la República. La segunda es Rosario y la tercera cualquiera. Hemos envejecido juntos separados por una línea infranqueable de doscientos kilómetros de largo. No bien bajan del ómnibus, en lugar de abrazarnos, nos damos la mano. Y ya está.

No es lo mejor, pero tampoco lo peor: sentarse en el último peldaño del Coniferal y escrutar el cielo esperando que la señal de Batman deposite su huevo luminoso en el nido de una nube.

A veces pienso que me he convertido en el Hombre de las Nieves y que la gente se aproxima para mirarme. Yo me dejo tocar hasta que enero me deshace. Estrellas azules. Tierra violeta. Que Dios me perdone si en mi escritura no consigo poner ese sabor animal que siento por la gente.

Uno de los inconvenientes de enero son los escritores que se sientan a tu mesa, en el café, para confesarte que no consiguen escribir porque se sienten escépticos, deprimidos. ¿Así que no podés escribir porque te sentís deprimido? Voy a decirte una cosa: levantá el trasero de la silla y ponete a trabajar ahora mismo. Y si no se te ocurre absolutamente nada escribí a.e.i.o.u. con los ojos cerrados hasta que se te acaben las hojas de la resma. Mirate las manos. Tenés los dedos gordos. Te falta entrenamiento.

En enero nació Fellini, lo cual lo convierte en un mes por encima de toda sospecha. Y Chéjov. Y Griffith. Y Dorothy Malone. El día en que, sostenida por un paracaídas, la vi bajar del cielo con la falda desplegada, decidí convertirla en mi única heredera. Lo mejor de enero es cuando a Canal 8 se le acaban las películas y dan la última que les queda, Luz y sombras. Kirk Douglas toca la trompeta y se la pasa diciendo todo el tiempo que hay una nota en el aire, una nota que no tiene nombre y que no se deja capturar y al final te hace llorar, porque la nota que anda buscando es la de la sirena de la ambulancia que viene a buscarlo porque ya está para el arrastre.

Lo mejor es la mujer de la calle Montevideo, la del tercero, que mira a través de la ventana.

¡A que tiene un piano en el living comedor! Cuando Córdoba tenía medio millón de habitantes, 250 mil mujeres tocaban Para Elisa. Las mujeres solas son las que mejor saben mirar por la ventana. Una vez fuimos de picnic a Alta Gracia. Estiramos una lona sobre el césped y desplegamos toda la artillería gastronómica. Recuerdo el último dado de queso que pasaba del palillo de mamá al de papá y otra vez al de mamá:

–Comételo vos. No, comételo vos.

Al regresar, cuando anochecía, cruzamos un puente de madera y el aire caliente nos soplaba en las orejas. Como no sabíamos otra cantamos la Marcha del deporte. Mamá sonreía, callada.

No conozco tipo más aburrido que yo, sentado bajo un ventilador de cuatro palas, resolviendo las palabras cruzadas con la misma birome del año pasado. Cuatro vertical: angustia existencial. Lo peor es cuando me pongo a hablar con el teléfono colgado. No tengo celular porque el cráneo no me lo permite. Estoy seguro que cuando llegue al Paraíso para rendir el examen final y ponga XXX en la columna del celular, alguien, algún santo buchón, le hará una seña al jefe de celadores.

Vamos enero, decí la verdad, ¿qué lugar ocupo en tu corazón?

Pero enero no tiene respuesta para eso.

siesta puneña

2009-01-05T11:45:00.000-02:00

avalancha de cielo

2008-11-05T20:35:00.004-02:00

Tucumán arde

2008-10-05T21:09:00.000-03:00

click sobre la imagen para ampliar

***

Ruta

2008-08-15T11:22:00.005-03:00

Esta ruta
me produce cosas
la vida que imagino ahi
un poco vacía
tierra, polvo
es sólo una sensación
me imagino ahí
angustia, siento angustia
no podría... no creo...
un parador
a estirar las patas
flores de plástico
unos caramelos
el espíritu los necesita
va rápido, se prende la luz
arriba se sienten más los movimientos
es peligroso ir en primera fila
¿faltará mucho?
olor a colectivo
ganas de abrir una ventana
imposible, es prácticamente un avión
volamos
pasamos un camión
se balancea mucho
¿nos daremos vuelta?
otro camión
es peligroso ir en primera fila
"no apoyar los pies"
el tiempo es relativo
aca arriba se siente más que nunca
el tiempo no existe
el tiempo no pasa
¿tendré ya 80 años?

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urbe

2008-07-30T11:06:00.006-03:00

Me resulta ajeno el panorama que veo y a la vez me sorprende como la mirada elimina lo molesto, lo sucio, lo ruidoso. Quizas tenga un ojo positivo que no percibe lo que no quiere ver y se concentra sólo en lo mirable. Sólo a través de la foto tomo conciencia de la calle que miro a diario y me digo ¡qué cantidad de cables! ¿siempre estuvieron ahi o simplemente aparecieron hoy como obra de algún artilugio macabro? yo quise mostrar la neblina y de pronto apareció la electricidad, en cada rincón por donde se mira... y pienso... en este caso, ¿ilumina?, ¿oscurece?

...

Telarañas

2008-07-28T19:53:00.003-03:00

Palabras para Julia | Liliana Herrero

2008-07-22T13:03:00.005-03:00

¿Qué me lleva?

2008-07-22T11:53:00.002-03:00

Ausencias

2008-07-18T10:24:00.005-03:00

"Ausencias" es un libro-catálogo del reportero gráfico entrerriano Gustavo Germano, radicado en España desde hace unos años. Se trata de un proyecto fotográfico acerca de las víctimas de la represión ilegal y desaparición forzada de personas instaurada por la dictadura militar argentina entre 1976 y 1983.

“Ausencias es un proyecto expositivo que partiendo de material fotográfico de álbumes familiares muestra 14 casos a través de los cuales se pone rostro al universo de los que ya no están: trabajadores, militantes barriales, estudiantes, obreros, profesionales, familias enteras; ellas y ellos víctimas del plan sistemático de represión ilegal y desaparición forzada de personas, instaurado por la dictadura militar argentina, entre 1976 y 1983”.

“Los trabajos, expuestos en un diálogo constante entre antes y ahora, muestran los cambios en el entorno y el paso de los años. Y esos dos tiempos en un imposible paralelo de ausencia-presencia”, y se agrega: “Ausencias busca y encuentra en la complicidad de los familiares su razón de ser. En su actitud militante los familiares de las víctimas reivindican, posando ante la cámara, el espacio que también debía haber sido ocupado. Y en ese vacío, vemos a aquellos que ya no están”.

Web oficial: http://www.gustavogermano.com/ausencias.swf

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Transestética

2008-07-07T11:55:00.000-03:00

Jean Baudrillard

Vemos proliferar el Arte por todas partes, y más rápidamente aún el discurso sobre el Arte. Pero en lo que sería su genio propio, su aventura, su poder de ilusión, su capacidad de denegación de lo real y de oponer a lo real otro escenario en el que las cosas obedecieran a una regla de juego superior; una figura trascendente en la que los seres, a imagen de las líneas y colores en una tela, pudieran perder su sentido, superar su propio final y, en un impulso de seducción, alcanzar su forma ideal, aunque fuera la de su propia destrucción, en esos sentidos, digo, el Arte ha desaparecido. Ha desaparecido como pacto simbólico por el cual se diferencia de la pura y simple producción de valores estéticos que conocemos bajo el nombre de cultura: proliferación hacia el infinito de los signos, reciclaje de formas pasadas y actuales. Ya no existe regla fundamental, criterio de juicio ni de placer.

Hoy, en el campo estético, ya no existe un Dios que reconozca a los suyos. 0, según otra metáfora, ya no existe un patrón-oro del juicio y el placer estéticos. Le ocurre lo mismo que a las divisas: actualmente ya no pueden intercambiarse y cada una de ellas flota por sí misma, sin conversión posible en valor o en riqueza reales.

El arte se halla en la misma situación: en la fase de una circulación super rápida y de un intercambio imposible. La «obras» ya no se intercambian, ni entre sí ni en valor referencial. Ya no tienen la complicidad secreta que constituye la fuerza de una cultura. Ya no las leemos, sólo las decodificamos de acuerdo con unos criterios cada vez más contradictorios.

En el arte nada se contradice. La Neo-Geometría, el Nuevo Expresionismo, la Nueva Abstracción, la Nueva Figuración, todo coexiste maravillosamente en una indiferencia total. Como todas esas tendencias carecen de genio propio, pueden coexistir en un mismo espacio cultural. Como suscitan en nosotros una indiferencia profunda, podemos aceptarlas simultáneamente.

El mundo artístico ofrece un aspecto extraño. Es como si hubiera una estasis del arte y de la inspiración. Es como si lo que se había desarrollado magníficamente durante varios siglos se hubiera inmovilizado súbitamente, petrificado por su propia imagen y su propia riqueza. Detrás de todo el movimiento convulsivo del arte contemporáneo existe una especie de inercia, algo que ya no consigue superarse y que gira sobre sí en una recurrencia cada vez más rápida. Estasis de la forma viva del arte y, al mismo tiempo, proliferación, inflación tumultuosa, variaciones múltiples sobre todas las formas anteriores (la vida motor de lo que ha muerto). Todo ello es lógico: allí donde hay estasis, hay metástasis. Allí donde deja de ordenarse una forma viviente, allí donde deja de funcionar una regla de juego genético (en el cáncer), las células comienzan a proliferar en el desorden. En el fondo, dentro del desorden actual del arte podría leerse una ruptura del código secreto de la estética, de igual manera que en determinados desórdenes biológicos puede leerse una ruptura del código genético.

A través de la liberación de las formas, las líneas, los colores y las concepciones estéticas, a través de la mezcla de todas las culturas y de todos los estilos, nuestra sociedad ha producido una estetización general, una promoción de todas las formas de cultura sin olvidar las formas de anticultura, una asunción de todos los modelos de representación y de antirrepresentación. Si en el fondo el arte sólo era una utopía, es decir, algo que escapa a cualquier realización, hoy esta utopía se ha realizado plenamente: a través de los media, la informática, el vídeo, todo el mundo se ha vuelto potencialmente creativo. Incluso el antiarte, la más radical de las utopías artísticas, se ha visto realizado a partir del momento en que Duchamp instaló su portabotellas y de que Andy Warhol deseó convertirse en una máquina. Toda la maquinaria industrial del mundo se ha visto estetizada, toda la insignificancia del mundo se ha visto transfigurada por la estética.

Se dice que la gran tarea de Occidente ha sido la mercatilización del mundo, haberlo entregado todo al destino de la mercancía. Convendría decir más bien que ha sido la estetización del mundo, su puesta en escena cosmopolita, su puesta en imágenes, su organización semiológica. Lo que estamos presenciando más allá del materialismo mercantil es una semiurgia de todas las cosas a través de la publicidad, los media, las imágenes. Hasta lo más marginal y lo más banal, incluso lo más obsceno, se estetiza, se culturaliza, se museifica. Todo se dice, todo se expresa, todo adquiere fuerza o manera de signo. El sistema funciona menos gracias a la plusvalía de la mercancía que a la plusvalía estética del signo.

Con el minimal art, el arte conceptual, el arte efímero, el antiarte, se habla de desmaterialización del arte, de toda una estética de la transparencia, de la desaparición y de la desencarnación, pero en realidad es la estética la que se ha materializado en todas partes bajo forma operacional. A ello se debe, además, que el arte se haya visto forzado a hacerse minimal, a interpretar su propia desaparición. Lleva un siglo haciéndolo, obedeciendo todas las reglas del juego. Intenta, como todas las formas que desaparecen, reduplicarse en la simulación, pero no tardará en borrarse totalmente, abandonando el campo al inmenso museo artificial y a la publicidad desencadenada.

Vértigo ecléctico de las formas, vértigo ecléctico de los placeres: ésta era ya la figura del barroco. Pero, en el barroco, el vértigo del artificio también es un vértigo carnal. Al igual que los barrocos, somos creadores desenfrenados de imágenes, pero en secreto somos iconoclastas. No aquellos que destruyen las imágenes sino aquellos que fabrican una profusión de imágenes donde no hay nada que ver. La mayoría de las imágenes contemporáneas, video, pintura, artes plásticas, audiovisual, imágenes de síntesis, son literalmente imágenes en las que no hay nada que ver, imágenes sin huella, sin sombra, sin consecuencias. Lo máximo que se presiente es que detrás de cada una de ellas ha desaparecido algo. Y sólo son eso: la huella de algo que ha desaparecido. Lo que nos fascina en un cuadro monocromo es la maravillosa ausencia de cualquier forma. Es la desaparición -bajo forma de arte todavía- de cualquier sintaxis estética, de la misma manera que en el transexual nos fascina la desaparición -bajo forma de espectáculo todavía- de la diferencia sexual. Las imágenes no ocultan nada, no revelan nada, en cierto modo tienen una intensidad negativa. La única e inmensa ventaja de una lata Campbell de Andy Warhol es que ya no obliga a plantearse la cuestión de lo bello y de lo feo, de lo real o de lo irreal, de la trascendencia o de la inmanencia, exactamente igual como los íconos bizantinos permitían dejar de plantearse la cuestión de la existencia de Dios -sin dejar de creer en él, sin embargo.

Ahí está el milagro. Nuestras imágenes son como los íconos: nos permiten seguir creyendo en el arte eludiendo la cuestión de su existencia. Así pues, tal vez haya que considerar todo nuestro arte contemporáneo como un conjunto ritual para uso ritual, sin más consideración que su función antropológica, y sin referencia a ningún juicio estético. Habríamos regresado de ese modo a la fase cultural de las sociedades primitivas (el mismo fetichismo especulativo del mercado artístico forma parte del ritual de transparencia del arte).

Nos movemos en lo ultra- o en lo infraestético. Inútil buscarle a nuestro arte una coherencia o un destino estético. Es como buscar el azul del cielo por el lado de los infrarrojos o los ultravioletas.

Así pues, en este punto, no encontrándonos ya en lo bello ni en lo feo, sino en la imposibilidad de juzgarlos, estamos condenados a la indiferencia. Pero más allá de la indiferencia, y sustituyendo al placer estético, emerge otra fascinación. Una vez liberados lo bello y lo feo de sus respectivas obligaciones, en cierto modo se multiplican: se convierten en lo más bello que lo bello o en lo más feo que lo feo. Así, la pintura actual no cultiva exactamente la fealdad (que sigue siendo un valor estético), sino lo más feo que lo feo (el bad, el worse, el kitsch), una fealdad a la segunda potencia en tanto que liberada de su relación con su contrario. Desprendidos del «verdadero» Mondrian, somos libres de pintar «más Mondrian que Mondrian». Liberados de los auténticos naif, podemos pintar “más naif que los naif”, etc. Liberados de lo real, podemos pintar más real que lo real: hiperreal. Precisamente todo comenzó con el hiperrealismo y el pop Art, con el ensalzamiento de la vida cotidiana a la potencia irónica del realismo fotográfico. Hoy, esta escalada engloba indeferenciadamente todas las formas de arte y todos los estilos, que entran en el campo transestético de la simulación.
En el propio mercado del arte existe un paralelo a esta escalada. También allí, al haber terminado con cualquier ley mercantil del valor, todo se vuelve «más caro que caro», caro a la potencia dos: los precios se vuelven desorbitados, la inflación delirante. De la misma manera que cuando desaparece la regla del juego estético éste comienza a corretear en todas direcciones, también cuando se pierde toda referencia a la ley de cambio, el mercado bascula en una especulación desenfrenada.

Idéntico desbocamiento, idéntica locura, idéntico exceso. La llamarada publicitaria del arte está en relación directa con la imposibilidad de cualquier evaluación estética. El valor brilla en la ausencia del juicio de valor. Es el éxtasis del valor.

Por tanto, actualmente existen dos mercados del arte. Uno de ellos sigue regulándose a partir de una jerarquía de valores, aunque éstos sean ya especulativos. El otro está hecho a imagen de los capitales flotantes e incontrolables del mercado financiero; es una especulación pura, una movilidad total que, diríase, no tiene otra justificación que la de desafiar precisamente la ley del valor. Este mercado del arte tiene mucho de poker o de potlatch, de space-opera en el hiperespacio del valor. ¿Debemos escandalizarnos? No tiene nada de inmoral. De la misma manera que el arte actual está más allá de lo bello y de lo feo, también el mercado está más allá del bien y del mal.

Texto extraído del libro “La transparencia del mal” (Ensayo sobre los fenómenos extremos), Jean Baudrillard, Págs. 20/25; editorial Anagrama, Barcelona, España, febrero 1991.

2 años con Franca

2008-07-02T12:02:00.001-03:00

Windows Live Spaces

aire libre

2008-06-30T10:32:00.001-03:00

Secretos para buscar bien en Google

2008-06-30T08:52:00.001-03:00

Quién no usa Google hoy en día, aunque muchas veces no encontramos lo que buscamos y no es porque no esté en la red sino porque básicamente no sabemos buscar bien. Encontré estos secretos así que me pareció útil colgarlos.

¿CÓMO BUSCAR?

tigre rayado
Busca tigre y rayado en cualquier lugar de la página

tigre OR rayado
Busca tigre O rayado

"tigre rayado"
Busca "tigre rayado" (la frase exacta)

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Códigos de algunas monedas

CHF = franco suizo
BRL = real
JPY = yen
GBP = libra esterlina
MXN = peso mexicano
EUR = euro
CLP = peso chileno
ARS = peso argentino
COP = peso colombiano
VEB=bolívar
BOB = boliviano
UYU = peso uruguayo
PYG=guaraní
PEN = nuevo sol
NIO = córdoba
CRC=colón
CNY = yuan
CAD = dólar canadiense

Fuente: http://www.elcastellano.org/ns/edicion/2008/mayo/google.html

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2008-06-27T18:35:00.001-03:00

Ellas hablan más y mejor; ellos ganan con los números

2008-06-10T12:01:00.000-03:00

Comprobación de la Unesco: diferentes aptitudes, que no miden el grado de inteligencia

¿Estereotipos educativos? Sí. ¿Diferencia biológica? También. Y, además, se suman las razones psicológicas y las evolutivas. Lejos de contraponerse, todas las causas colaboran para determinar una situación que se hace evidente en las aulas: las mujeres son mejores en lectura y los hombres las aventajan en matemática y en ciencias.

Una evaluación internacional de la Unesco sobre lectura, matemática y ciencias naturales a chicos de tercero y sexto grado de 16 países de la región, entre los que se encuentra la Argentina, puso en cifras la diferencia entre ellas y ellos.

Ellas hablan más y ellos son mejores en el razonamiento matemático. Las mujeres estructuran su subjetividad alrededor de lo que no tienen y desean tener, y los hombres prefieren calcular lo que efectivamente poseen. El cerebro del hombre tiene más neuronas, pero el de las mujeres cuenta con mejor conexión entre sus lóbulos, según aportan desde la ciencia. Ellas son mejores en la tareas verbales; ellos, en el razonamiento matemático, agregan los consultados.

También se le agregan cuestiones evolutivas. Las mujeres se quedaban en casa cuidando a los hijos, con lo que tenía que desarrollar sus aptitudes de comunicación, mientras el hombre salía a cazar o a recorrer el mundo para descubrirlo, con lo que desarrollaba diferentes habilidades.

Claro que tales cualidades no son patrimonio argentino: las diferencias se observan en otros países de la región. Para explicar las causas de esta brecha, LA NACION consultó a especialistas en educación, en neurociencias y en psicología.

"Creo que se debe a una cuestión cultural. En los países donde hay menos igualdad de género se supone que la matemática mide la inteligencia y es más varonil... Como si la literatura no estuviera relacionada con la inteligencia", ironizó la directora de la Maestría de Educación de la Universidad de San Andrés, Silvina Gvirtz.

Según la investigadora del Conicet, esta tendencia se da en todo el mundo y cuando se analizan los resultados se observa que las chicas rinden mejor en matemática y se acercan al rendimiento de los varones sólo en aquellos paises en los que hay menos discriminación por género. En literatura, sin embargo, sigue el predominio femenino.

Cuestión de origen

Ni tan cultural ni tan biológico. Parece que la cuestión se remonta a nuestros mismísimos principios. "El origen de algunas de las diferencias suele explicarse desde un punto de vista evolutivo. Mientras los hombres estuvieron más dedicados a la caza y a la navegación, las mujeres se ocupaban del cuidado de los niños. Los hombres necesitaban de mejores habilidades de orientación y espaciales, mientras que las mujeres necesitaban de mejores habilidades de comunicación para cuidar a sus hijos.

La respuesta a estas diferencias no es únicamente neuroanatómica ni únicamente cultural: se hace fundamental entender que "son el resultado de procesos evolutivos", consideró la neuropsicóloga del Centro de Estudios de la Memoria y la Conducta (Ineco) de la Fundación Favaloro, María Roca.

"Se forma a las chicas en hábitos más vinculados a la lectura, a la prolijidad, en trabajos que no tienen que ver con ejercicios matemáticos, mientras que a los varones se los asocia con lo deportivo y eso termina marcando estas diferencias -agregó Gvirtz, doctora en Educación-. La escuela vuelve a reforzar esta diferencia, por eso en las sociedades con más igualdad de género, las mujeres responden mejor en matemática."

Ellas hablan más

"Los hombres y las mujeres tienen habilidades intelectuales diferentes. Sabíamos que las mujeres hablan más que los hombres y que ellos son mejores en el razonamiento matemático. Desde el punto de vista neuroanatómico (forma, tamaño y tipos de conexiones), existen muchos indicios de estas diferencias. Para que lo hombres se pongan contentos: es cierto que tienen un cerebro más grande. Para que las mujeres rematemos con una explicación, dicho aumento en el tamaño desaparece cuando se corrige el cálculo por peso", dijo Roca. Es decir, el cerebro del hombre es más grande, pero el de las mujeres es más pesado.

¿Será porque ellos tienen cuatro billones más de neuronas que ellas? ¿O quizá porque ellas tienen más materia gris y los hemisferios cerebrales mejor conectados? No es lo único que nos diferencia.

"Los hombres tienen más diferencias entre ambos hemisferios en aquellas áreas en las que se sustenta nuestro lenguaje. Por decirlo burdamente los hombres hablan con un hemisferio y... ¡las mujeres con los dos!", señaló Roca.

"Investigadores suecos de la Universidad de Uppsala y del Instituto Karolinska, con científicos de la Universidad de Chicago han determinado que existen cientos de diferencias biológicas entre hombres y mujeres en lo que atañe a la expresión genética en la corteza cerebral, tanto de seres humanos como de otros primates.

Algunas de estas diferencias surgieron hace mucho tiempo; se han preservado durante el proceso evolutivo y constituyen una firma de las diferencias sexuales en el cerebro", afirmó el profesor de Neurología de la Conducta y Neurociencias Cognitivas, Facundo Manes, director de Ineco.

Tener vs. desear tener

"Además de los factores socioculturales y de género, existen otros psíquicos que influyen en forma decisoria en el desarrollo de estas actitudes. El varón estructurará su subjetividad fundamentalmente en derredor del tener, mientras que la niña en cambio gira entorno a lo que no tiene y fantasea tener", aseguró la psicoanalista, miembro fundador y directora del Centro Dos, Miriam Mazover.

"No resultará sorprendente que cuando estos niños y niñas desplieguen en el ámbito escolar la misma lógica: el varón se inclinará con mayor facilidad y gusto por los cálculos matemáticos que lo llevan a dilucidar cuántos elementos tiene; la niña se acercará con mayor naturalidad y también con mayor gusto a las letras, en tanto son ellas vehículos privilegiados para intentar nombrar lo que no está aún", reconoció Mazover.

"Las diferencias de resultados en relación con el género podrían explicarse por prácticas sociales que, permeando las pedagógicas, asocian el manejo del lenguaje a algo propio de lo femenino y el del cálculo y el trabajo científico con el mundo de lo masculino", esgrime el informe como causa de estas diferencias.

Según el estudio, las desigualdades representan un desafío permanente para las políticas educativas y sociales en América latina. No sólo las de género, sino también las económicas.

No es cuestión de discutir. Cada sexo tiene sus puntos fuertes. Todo indica que ellas son mejores en las tareas verbales, la precisión manual y en la rapidez del cálculo matemático, mientras que ellos las aventajan en el razonamiento matemático y en actividades motoras y en otras espaciales.

Razones genéticas, evolutivas, culturales y psicológicas nos hacen diferentes.

Por Cynthia Palacios De la Redacción de LA NACION

simbiosis

2008-06-04T10:12:00.004-03:00

Fin de semana feliz. Más fotos aquí

color explosivo

2008-05-27T10:51:00.002-03:00

máxima

2008-04-29T10:57:00.005-03:00

"Las barreras están hechas para mostrarnos cuánto deseamos algo."

2008-04-23T10:12:00.000-03:00

Dulce compañía

2008-04-04T11:44:00.005-03:00

Ángel de la guarda, dulce compañía, no me desampares ni de noche ni de día, hasta que despierte en los brazos de Jesús, José y María.

Clasificados

2008-03-26T19:51:00.006-03:00

Se alquila,
cajón espacioso y aireado
para usos múltiples.
Excelente ubicación,
buena ventilación,
vista panorámica de los cerros;
materiales de 1º calidad.

descanso

2008-02-20T10:45:00.000-02:00

ya 31

2008-01-20T10:53:00.000-02:00

Lo mejor de Supermercado Negro

2007-12-17T11:11:00.000-03:00

Del jueves 13 al domingo 16 de diciembre 2007

de 18 a 24hs, en Bv. San Juan 1006 esq. Mariano Moreno.

"Cerramos los ojos y estamos en Navidad". Frase familiar que define que el tiempo vuela y como vuela, más vale que valga la pena. Para que valga la pena el último trimestre del año, volvimos con Mercado Negro. Pasamos de la feria del barrio y nos fuimos para el centro! Tuvimos buenos vientos ya no somos Mercado Negro de Arte, ahora somos Supermercado Negro de Arte, del cajón a la góndola, de la libreta a la caja registradora! Agrandamos la familia, el local y las ofertas!

En el 2006 'hicimos', contra todo pronóstico. Reunimos 14 artistas, que son como 150 parientes y 300 amigos de seguro... Diarios, revistas, radios, programas de televisión, de boca en boca, de mail en mail, hasta tuvimos propalación, con Don...???; ahi estuvimos. Quienes se enteraron, vinieron, se divirtieron, compraron y quieren más este año.

Ahora somos Super, más espacio, más artistas, y obvio el doble de parientes, imaginate!

Hacer, porque es la única manera que conocemos de crecer y cambiar.
Hacer, caminos, amigos, contactos, nexos, uniones, experimentos.
Hicimos, tropezamos, aprendimos, encontramos y nos sorprendimos.
Por eso volvimos.

Todo Supermercado Negro en:

http://www.mercadonegrodearte.blogspot.com/

Maldito Jorge Sánchez

2007-08-22T13:57:00.000-03:00

El Camino del Viajero!

Ay de aquellos que han osado emprender
el Camino del Viajero!
Porque ello no les dejará ni un momento de
quietud y les substraerá de los demás intereses
de este mundo; se afanarán únicamente por
intentar satisfacer en vano su insaciable pasión
por los viajes y nunca considerarán haber
viajado lo suficiente.

A esas almas vagabundas sólo les aguarda
desasosiego e infinita ansiedad por aprender
sin cesar sobre todos los rincones de la Tierra,
sobre la naturaleza de los seres que la pueblan,
y sobre el significado de su propia existencia.

Jorge Sánchez

desde abajo

2007-08-15T17:44:00.000-03:00

Desnuda en la tienda

2007-08-15T17:23:00.000-03:00

No era coqueta
Era fuerte.
June Jordan

Necesito ropa, dijiste. Una blusa
alegre, de color subido. Y fuimos
a la tienda. La chica que nos llevó
a los vestidores se llamaba Tula.
Te queda rico, dijo, te queda de novela.
Nos metimos las dos en esa caja,
entrábamos apenas.

Como no había asientos ni percheros
te ofrecí mis brazos.

Te sacaste el vestido, la campera,
te sacaste la blusa, las hombreras,
te sacaste el turbante, la remera,
te sacaste el corpiño, la bolsita de mijo,
te miraste al espejo y me miraste
y yo vi tu pecho crudo, las costillas
al aire, y después tu corazón
como una piedra, fuerte y fatal
como una piedra.

Maria Teresa Andruetto

Sólo pido una explicación

2007-08-07T20:13:00.000-03:00

Fenómeno curioso si lo hay, del mismo tenor del titular de tapa del diario del domingo "Robaban ganado usando perros mudos", chan! Ibamos caminando para el auto, un frío... el sol bajaba rapidismo, de pronto ráfagas de pájaros oscurecían el cielo. Atravezamos la plaza y lo vimos, mirá! son pájaros! no, son hojas, le respondí; te digo que son pájaros. Sólo ese árbol, todos ahí, cosa'émandinga!

respirar o no respirar esa es la cuestión

2007-08-07T20:10:00.000-03:00

"La vida no es medida por el número de respiraciones que tomamos, sino por los momentos que nos hacen contener la respiración."

Piquete espiritual a la mudanza

2007-08-07T19:03:00.001-03:00

¿Existen muchas cosas que sean más desgastantes que una mudanza? "el lunes hay que entregar la casa", así que ya largás con la presión del tiempo. Si a eso le sumás que hiciste la conexion de luz, pero que la brigada de conexión está de paro por tiempo indefinido, que hay que esperar en la casa nueva a los del gas, que vienen justo en el momento que saliste al kiosco y que te clavaron una semana de 8 a 6 y vas a tener que esperar otra semana más, que hay que ir a dar de baja a los servicios, el tiempo definitivamente no sobra.

Lo mejor en estos casos es siempre buscar manos dispuestas y empacar todo junto en el menor tiempo posible. Si no se parte de esta premisa se corre el riesgo de necesitar el colador que se guardó en alguna caja, vaya a saber uno cual de todas...

Lo peor de todo es cuando llevas todo el día envolviendo, guardando, tratando de organizar y te das cuenta de que te faltan siglos y que todavía no saliste del living. En esos momentos te flaquea el espíritu y querés tirar todo al corno, lamentablemente no podés y vencido seguís envolviendo, guardando, tratando de organizar.

Metido en la nube de polvo que sale vaya uno a saber de donde (si sabes pero no podés creer que se junte tanta), te empieza a picar la cabeza, te la rascás; sacás un cuadro, te pica la espalda, el dedo gordo del pie, la parte de atrás del brazo, le soplas la tierra al lomo de un libro, estornudás, la requeterremilrecontra!!!! lo ponés en la caja, intentás levantarla... imposible, la arrastrás por el piso como autito chocador, esquivando bultos, personas, muebles y la dejás con el resto. ¿Hace falta realmente guardar todos los libros que uno lee, como un fetiche de culto que te protege de que te crean burro? me pregunto por qué los guardo, "realmente me encanta tenerlos", me respondo; a algunos más que a otros... aunque quizás nunca más vuelva a abrirlos.

"La casa queda acá nomás, podemos llevar algunas cosas caminando", se escucha. Bueno llevemos la mesa, yo llevo la estructura, vos llevá la tapa. No pesa tanto, me la banco, andá adelante, pará no vayas tan rápido, guarda el árbol! dale nomás... uhhh pará pará que se me cae! ya no siento los brazos! ...Y sí! no es que uno trabaja hombreando bolsas en el mercado y tiene estado; tres horas de cargar cosas, guardar cosas, tirar cosas (que es lo que da más palcer) y te duelen músculos que ni sabías que tenías.

La mudanza es el momento perfecto para desacerse de todo eso que venís esquivando tirar por fiaca o por ese maldito valor afectivo que uno le agarra a las cosas, esa remera que da lástima, la cortina de baño, el secacubiertos; y son bolsas y bolsas de consorcio que se aglomeran en la puerta, bien amontonadas para que parezcan menos.

De pronto la casa queda vacía, o casi, están los clavos donde antes habían cuadros, los huecos donde antes estaban los taco- fishers, la marca oscura en la pared donde se apoyaban los muebles, la luz sin tamiz de los focos pelados, la sensación de vacío y de eco que te invade. Respirás hondo y te despedis, de la casa, de los momentos, de la vista del pedazo de cielo que tenías desde el patio.

Ahora hay que aprender otra vez el truco de la llave de la puerta de calle, del calor del horno que nunca es parejo; el tiempo que tarda en hervir la pava. Tenés que aprender a regular exactamente el agua caliente de la ducha antes de quemarte vivo, a econtrar las llaves de luz en la oscuridad sin tragarte todo. Esto, lo leí en un mail, es super saludable para el cerebro, gimnasia para el cerebro se llama, asi que mudaos! que hace bien!

Nos juntamos... a qué? a charlar

2007-08-07T18:34:00.000-03:00

Un tropezón no es caída

2007-05-22T11:11:00.000-03:00

Alguien dijo que la libertad más difícil de conservar es la de equivocarse.

vaya... vaya...

2007-05-16T12:13:00.000-03:00

«La vida, cuando es bella y dichosa es exactamente eso, un juego. Naturalmente se puede hacer de ella otra cosa: un deber, una lucha o una prisión. Pero no es entonces cuando se hace más hermosa.»
Herman Hesse

Operación Limbo: Kaput

2007-04-30T20:02:00.000-03:00

¿No es fantástico que el limbo ya no sea útil a la visión católica apostólica romana? ¿de pronto ya no hace falta? y todos los niños que supuestamente estaban ahi, ¿se tomaron un subte directo al paraíso? Y sí, realmente era un tema que había que solucionar ya! la humanidad entera, musulmanes y budistas incluidos, no podía dormir pensando en eso; Dios mío! En una de esas tenemos suerte y en unos años diluyen el infierno y podemos empezar a visualizarnos recostados en una nube, con los rizos rubios y las alitas, tocando nuestra arpa.

Sí, quiero!

2007-04-30T19:22:00.000-03:00

Él la vió, se acercó a ella decidido y le rompió la taza en la cabeza. Eran muy chicos pero a pesar de eso, él ya había marcado su territorio. El amor funciona así, es un flechazo y cuando se expresa de la forma más pura es muy difícil quebrantarlo.

A los 13 años, ella fue de vacaciones con su familia a Rosario y se volvieron a ver. Esta vez él no le partió nada en la cabeza pero quizás le partió la boca de un beso y en ese momento tuvieron conciencia de que iban a estar juntos. "Fue un verano muy apasionado", cuenta él, pero pronto se acabó. Prometieron escribirse y cumplieron. Las cartas tardaban mucho más en llegar de lo que la ansiedad juvenil permitía.

"¿Y se llamaban al menos?" alguien preguntó. "Era la década del sesenta y para hablar por teléfono había que ir a la central, dar el número y el telefonista te decía "volvé en tres días o volvé en una semana" para finalmente concretar la comunicación; sin contar con que era sumamente caro, era una llamada de larga distancia", argumentó él.

Pero eran otras épocas, en que uno se acostumbra a esperar y ellos esperaron. Esperaron a que los años pasaran, a que llegara el próximo verano, a que pudieran volver a verse. Sólo hubieron dos oportunidades más en cinco años, que siempre dejaban con ganas de más.

Antes de terminar el secundario, él decidió que había esperado demasiado. Juntó sus ahorros y compró un billete de tren en segunda clase con destino a Jujuy. El viaje duró dos días y medio; el los transitó con esa sensación de aventura que se siente cuando se viaja al lugar deseado, en un asiento de madera con respaldo a 90º. No primó el confort, pero él sólo pensaba en una cosa.

Tocó el timbre, Jesús abrió la puerta y le dijo: "¡¿Qué hacés vos acá?!". Ese día ella fue formalmente su novia, el viaje había dado sus frutos y seis meses después ella se estaba mudando a Rosario a vivir en lo de una tía para empezar la facultad.

Por fin el destino se puso de su lado. Se vieron todos los días, salvo en vacaciones que ella viajaba a Jujuy, nada lo impedía, ni lluvia, ni viento, ni frío, ni la humedad sofocante rosarina. Las ocho y media de la noche era la hora del encuentro, como no tenían plata, simplemente caminaban y mientras caminaban, soñaban, se proyectaban, 30 cuadras, 45, 1.000 y seguían caminando.

Hoy suman 32 años juntos desde que se casaron a los 25 y todavía están de novios, todavía van de la mano, y él le trae flores y ella lo cuida y se emociona y comparten y disfrutan. Todavía queda hilo.

Conservación de los recuerdos

2007-04-27T12:33:00.000-03:00

Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: «Excursión a Quilmes», o: «Frank Sinatra».

Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: «No vayas a lastimarte», y también: «Cuidado con los escalones.» Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay una gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio.

Julio Cortazar

Con mochila en Venezuela

2007-04-17T15:52:00.000-03:00

20 días en un país más que interesante, se merecía que le creara un blog propio, visitalo!
diario de viaje: http://www.conmochilaenvenezuela.blogspot.com/
Fotos: http://www.dosmiradasdeunavenezuela.blogspot.com

siete crisantemos

2007-03-15T15:10:00.000-03:00

Lo bueno de los años es que curan heridas,
lo malo de los besos es que crean adicción.
(Sabina)

¿Qué es la coquetería?

2007-02-13T19:33:00.000-03:00

Podría decirse que es un comportamiento que pretende poner en conocimiento de otra persona que un acercamiento sexual es posible, de tal modo que esta posibilidad no aparezca nunca como una seguridad. Dicho de otro modo: la coquetería es una promesa de coito sin garantía.

(Milan Kundera. La insoportable levedad del ser)

PD: Sí son rosa, vaya a saber uno por qué.

Jamsa

2007-02-08T16:44:00.001-03:00

La jamsa (en árabe , خمسة; «cinco») es un símbolo en forma de mano que se utiliza tradicionalmente en el Mundo Árabe como talismán para protegerse de la desgracia en general y del mal de ojo en particular. Aunque tanto musulmanes como júdíos establecen un vínculo entre el significado del símbolo y sus propias creencias, lo cierto es que es ajeno a ambas religiones, estando su uso documentado desde la Antigüedad . El nombre puede encontrarse transcrito también como khamsa y, en transcripciones del hebreo, como hamsa o chamsa.

En algunos países recibe el nombre de mano de Fátima, en alusión a Fátima az-Zahra, hija de Mahoma, y a veces ojo de Fátima, debido a que algunas versiones del símbolo incluyen un ojo. Los judíos, por su parte, con frecuencia lo llaman mano de Miriam (hermana de Moisés y Aarón) o mano cinco. La forma más extendida del símbolo es la de una mano simétrica: el dedo corazón en el centro, a sus lados el anular y el índice, un poco más cortos que el corazón e iguales entre sí, y en los extremos dos pulgares, también del mismo tamaño y algo curvados hacia afuera. A veces contiene otros símbolos, como inscripciones de carácter religioso, estrellas de David , ojos y otros elementos destinados a aumentar su poder. Típicamente aparece en forma de amuleto (pendientes, colgantes, etc.), en las puertas de las casas (a veces como aldabón), en coches y otros lugares.

Los musulmanes a menudo establecen una relación entre los cinco dedos de la mano y los cinco pilares del Islam (fe, caridad, ayuno, oración y peregrinación) , mientras que los judíos hacen lo propio con los cinco libros de la Torá. El símbolo, sin embargo, no tiene relación alguna con el Islam. De hecho, una interpretación rigorista desaconsejaría su, a pesar de todo, extendido uso, ya que el Corán prohíbe los amuletos y la superstición en general. La jamsa la usaban ya los púnicos, quienes la asociaban con la diosa Tanit, y es probable que sea aún más antigua.

Algunas organizaciones que trabajan por la paz en Oriente Medio han adoptado la jamsa como símbolo de las similaridades culturales existentes entre musulmanes y judíos.

Prólogo de un dilema

2007-02-08T14:51:00.000-03:00

Ayer en reunión de hornallas se me disparó este dilema en la cabeza. Siempre quise ser un viajero pero para serlo realmente hay ciertos requisitos que hasta ahora no cumplo: tiempo indeterminado de viaje y la decisión de salir sin rumbo hacia donde el viento me lleve. Lo que no cabe duda es que al menos tengo el espíritu y las ganas siempre despiertas a aprovechar la oportunidad y salir hacia la aventura.

Tampoco me considero un turista. Creo que ser turista o viajero es una cuestión de ideología, de la forma en que uno se toma la vida y los viajes en particular. Y yo estoy enamorada de la idea de cazar la mochila y salir a descubir culturas, experiencias, personas, historias, dejando siempre abiertos los sentidos a ver que hay a la vuelta de esa esquina. Es que cuando uno es viajero, se relaja, se sensibiliza, trata de llenar el espíritu con lo que está viviendo. Esa sensación de armonia con el entorno, en la que uno se siente completamente parte de no sé muy bien qué, es la que justifica el trayecto. Otro rasgo de ser viajero es no viajar en grupos, porque los viajeros necesitamos vivir cada lugar en los tiempos que sentimos que el lugar se merece y la vara que mide eso es absolutamente subjetiva e inentendible al juicio ajeno. pero lo que nos pasa a nosotros, los pobres esclavos de la vida cotidiana y del trabajo, es que los tiempos que desearíamos tener para viajar no los tenemos y tenemos que conformarnos con lo que se puede... y es tan extenso y rebosante de cosas maravillosas un país para recorrerlo sólo en tres semanas...

Por eso creo que estoy en el medio entre ese viajero sin rumbo y el turista de pack 15 países en 4 días. Tengo la voracidad del turista por verlo todo en poco tiempo, de no perderme los imperdibles, pero también quiero ver "eso otro" y caminar donde el camino me lleve, encontrarme en lugares impensados y equilibrame con mi yo interior que no deja de agradecerme el momento.

Viajando uno crece, se enaltece, se vuelve más solidario y respetuoso; porque descubre fehacientemente que las realidades son diversas, que las visiones infinitas, que al final de cuentas todo el mundo tiene razón, que nadie es mejor que nadie.

Y cuando tomás conciencia, como viajero varado, te volvés a colgar pensando en "¡qué grande es el mundo!", cuántos lugares te faltan conocer, lo rápido que se pasan los años... y entonces empezas a calcular "si hago 2 países por año... mmm ... deberían ser tres..." y decis "la puta! ya tengo 30, qué rápido se pasa" Pero la realidad es que lo que sobran son las ganas de viajar y lo que nunca alcanza es la plata. Pero igualmente uno se las rebusca, porque viajar no es una cuestion de dinero sino de prioridades.

Lo que Dios ha unido que no lo separe el hombre

2007-02-06T14:13:00.000-03:00

ROMA.- La inmadurez suele ser uno de los principales motivos de nulidad matrimonial. Pero no es el único. Los tribunales eclesiásticos admitieron recientemente casos insólitos, como el de una esposa fumadora empedernida, un marido muy dependiente de la madre y un cónyuge obsesivamente celoso o que optó por dar el sí en la iglesia porque así le regalaban un viaje.

Entre los casos está el de un matrimonio que quedó disuelto porque el marido era demasiado mammone , es decir, tenía una dependencia de la madre tan fuerte que le impedía autonomía, autodeterminación y capacidad de tomar decisiones solo.

Otro, en cambio, terminó anulado, al menos en primera instancia, porque ella, que fumaba como un escuerzo y antes de casarse le había prometido a él, defensor de la vida sana, que iba a dejar su vicio, tras las nupcias no sólo no dejó de fumar, sino que pasó de un paquete y medio de cigarrillos por día a dos .

También fue motivo de disolución del vínculo el hecho de que una esposa, que de novia era muy seductora y estaba siempre arreglada, después de tener a su primer bebe cambió abruptamente. De los zapatos con taco aguja pasó a deambular en bata y despeinada por la casa, a tener argumentos de conversación poco interesantes y noches poco lujuriosas. "Es como si me hubiera casado con una extraña", adujo el marido al presentar su solicitud de nulidad, dando rienda suelta a quejas más que comunes a la mayoría de los maridos de todo el mundo. El tribunal eclesiástico accedió al pedido y decretó la nulidad por "repentino y sustancial cambio de carácter" o "engaño".

Un caso parecido fue el de una pareja que contrajo nupcias siendo ella una licenciada universitaria con trabajo, mientras él estaba desempleado, metido de lleno en el último año de sus estudios superiores. Ella sugirió que era mejor postergar la boda hasta que él consiguiera título y empleo. Pero el novio, muerto de miedo de perderla, la convenció de que terminaría la carrera en un mes, por lo que se casaron. El marido, luego, dejó la universidad, fingió haberse recibido -hasta dio una fiesta para celebrarlo- y le hizo creer que había obtenido un trabajo, gastándose los ahorros para que su mujer creyera que ganaba un sueldo. Cuando la esposa se desayunó con la verdad, sintiéndose engañada, acudió al tribunal eclesiástico y obtuvo la nulidad.

Lo mismo ocurrió con una mujer que ya no aguantaba los celos obsesivos de su marido, que le hacía escenas terribles cuando ella tenía un botón de la camisa desabrochado o la pollera demasiado corta. "Su obsesión me está destruyendo", lamentó la esposa. Tras peritajes psicológicos, los jueces declararon a su marido "esquizoide" y advirtieron que el lazo matrimonial nunca había existido debido al "disturbio psíquico" del marido.

En otro caso, una pareja de obreros de la región del Veneto se casó porque el abuelo de la esposa, muy religioso, sufría porque ellos convivían, y entonces les había prometido: "Si se casan por iglesia, les regalo un mes de vacaciones en Estados Unidos". Tras la fantástica luna de miel, y, más tarde, el naufragio del matrimonio, ellos obtuvieron la nulidad por inmadurez, uno de los principales motivos de anulación por parte de los tribunales eclesiásticos.

Por Elisabetta Piqué Corresponsal en Italia

"Einmal ist keinmal"

2007-01-31T14:53:00.000-03:00

¿Es mejor estar con Teresa o quedarme solo?
No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las desiciones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero nisiquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la prepraración para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro.

"Einmal ist keinmal", repite Tomás para sí el proverbio alemám. Lo que sólo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre sólo puede vivir una vida es como si no viviese en absoluto.

(Milan Kundera. La insoportable levedad del ser.)

llamador de ángeles

2007-01-30T12:48:00.000-03:00

"siempre en las noches oscuras,

cuando nadie te quiere escuchar,

en una estrella del cielo,

ahí me encontrarás."

2007-01-10T10:58:00.000-03:00

"Cuando uno vive como piensa acaba pensando como vive"
(Gabriel Marcel)

Premisa

2007-01-08T19:15:00.000-03:00

Never do a job you don't believe in.
Do every job with as much enthusiasm as if it was your first
and as much attention to detail as if it was your last.

(... y nadie lo sabe mejor que mi cuñis)

Calle melancolía

2006-12-27T17:05:00.000-03:00

Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,

por la ciudad camino, no preguntéis a dónde.

Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,

y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.

Las chimeneas vierten su vómito de humo

a un cielo cada vez más lejano y más alto.

Por las paredes ocres se desparrama el zumo

de una fruta de sangre crecida en el asfalto.

Ya el campo estará verde, debe ser primavera,

cruza por mi mirada un tren interminable,

el barrio donde habito no es ninguna pradera,

desolado paisaje de antenas y de cables.

Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.

Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.

Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía

y en la escalera me siento a silbar mi melodía.

Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,

que viene de la noche y va a ninguna parte,

así mis pies descienden la cuesta del olvido,

fatigados de tanto andar sin encontrarte.

Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,

ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;

me enfado con las sombras que pueblan los pasillos

y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.

Trepo por tu recuerdo como una enredadera

que no encuentra ventanas donde agarrarse,

soy esa absurda epidemia que sufren las aceras,

si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.

Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.

Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.

Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía

y en la escalera me siento a silbar mi melodía.

Joaquín Sabina

Un mimo de nuestro vecino poeta

2006-12-22T16:18:00.000-03:00

A Lorena, Laura y Celeste:
la quinta pata de la mesa,
la quinta pata de algún gato,
aunque no se haga ningún trato
lo mismo la Naturaleza
le pone fin al celibato
o a la comida de una alteza.

Hay una sola moraleja:
se toma Terma o se la deja.
(lo mismo la Naturaleza
en esta calle Lavalleja
les dice: "Muy feliz provecho
aunque todo esté mal hecho.)

Julio Requena

"El arte hay que difundirlo para generar un contagio."

2006-12-14T13:24:00.000-03:00

¿Te gustaría comprar arte?

2006-12-12T18:56:00.000-03:00

"Mercado, un paraíso abierto a todo el mundo, un mundo de tentaciones honestas, deliciosas , siempre renovadas y a menudo sorprendentes... algo así como la vida."

Como en todo mercado, en éste hay de todo: talento, creatividad, energía, magia. Obras minúsculas, otras no tanto, obras de pequeño y mediano formato. Pintura, escultura, dibujo, fotografía, objetos, cerámica, resina, orfebrería. Instalaciones, intervenciones teatrales, música en vivo, gastronomía.

más info en: www.mercadonegrodearte.blogspot.com

Jornadas de la Mujer

2006-11-01T12:14:00.000-03:00

Octubre 2006 - S.S. de Jujuy

Atentado contra la burguesía

2006-10-03T09:56:00.000-03:00

Internacional - 29.09.2006 - 20:02
El Frente de Liberación de los Enanos de Jardín atacó una vez más en el centro de Francia.

La organización, que secuestra los clásicos gnomos de yeso para liberarlos de "los jardincitos de las clases altas", depositó casi un centenar de réplicas en el patio de un colegio. La policía confirmó que, por el modus operandi, se trató de una nueva ofensiva de la agrupación. Las estatuas fueron secuestradas en los jardines de Francia por un comando.

El patio del colegio Ventadour, en Limoges, al centro de Francia, apareció el martes con casi noventa enanos de jardín apostados en su predio. La policía local informó que la escena se trata de una nueva acción del Frente de Liberación de los Enanos de Jardín (FLEJ), organización que se adjudicó el singular atentado.

Las pequeñas estatuas, 86 en total, fueron secuestradas de varios jardines de esa localidad y también otras comunidades vecinas, por los miembros del Frente. La organización reivindicó su acción en una carta depositada junto a las estatuas donde figura también las direcciones de las cuales fueron capturadas.

De esta manera, los miembros de la peculiar organización permitirán a los dueños de los enanos reclamarlos en la comisaría de Limoges. El FLEJ ya se adjudicó otros atentados de estas características. Se trata de una organización que lucha por la liberación de los enanos de jardín, a los que –argumentan– se priva de la libertad para adornar “los jardincitos de las clases altas, de personas que han copiado el modo de vida europeo y la forma de adornar el jardín con esa reprobable acción de colocar enanos, de igual manera copiamos nosotros la idea de liberar a nuestros amigos: los enanos de jardín”.

a paso de hormiga

2006-09-21T18:39:00.000-03:00

RR con RR

2006-09-14T16:33:00.000-03:00

RR con RR guitarra

RR con RR carril

que rápido ruedan

las ruedas del ferrocarril.

EL MATE QUE TOMAMOS JUNTOS

2006-09-05T11:34:00.000-03:00

De Lalo Mir

El mate no es una bebida. Bueno, sí. Es un líquido y entra por la boca. Pero no es una bebida. En este país nadie toma mate porque tenga sed. Es más bien una costumbre, como rascarse. El mate es exactamente lo contrario que la televisión: te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo.

Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es hola" y la segunda "¿unos mates?". Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres. Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmaduros. Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian o se drogan.

Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara. Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y en invierno. Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los verdugos; los buenos y los malos.

Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo das tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo enorme cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te sale el corazón del cuerpo. Después ellos, con los años, elegirán si tomarlo amargo, dulce, muy caliente, tereré, con cáscara de naranja, con yuyos, con un chorrito de limón.

Cuando conocés a alguien por primera vez, te tomás unos mates. La gente pregunta, cuando no hay confianza: "¿Dulce o amargo?". El otro responde: "Como tomes vos".

Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba.

La yerba es lo único que hay siempre, en todas las casas. Siempre. Con inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas. Y si un día no hay yerba, un vecino tiene y te da. La yerba no se le niega a nadie.

Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular. Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de los padres. Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos. No es casualidad. No es porque sí. El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto, es que ha descubierto que tiene alma. O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo: pero no es un día cualquiera. Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un mate solo. Pero debe haber sido un día importante para cada uno. Por adentro hay revoluciones.

El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración de valores... Es la solidaridad de bancar esos! mates lavados porque la charla es buena. La charla, no el mate. Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar, vos hablás mientras el otro toma y es la sinceridad para decir: ¡Basta, cambiá la yerba!". Es el compañerismo hecho momento. Es la sensibilidad al agua hirviendo. Es el cariño para preguntar, estúpidamente, "¿está caliente, no?". Es la modestia de quien ceba el mejor mate. Es la generosidad de dar hasta el final. Es la hospitalidad de la invitación. Es la justicia de uno por uno. Es la obligación de decir "gracias", al menos una vez al día. Es la actitud ética, franca y leal de encontrarse sin mayores pretensiones que compartir.

Siguiendo un par de babuches amarillos

2006-09-01T18:28:00.000-03:00

La primera sensación al bajar del avión fue estar en algún país latinoamericano, el aire era cálido, seco, el sol estaba en el cenit, yo estaba ansiosa. En el hall del aeropuerto me gustó el espectáculo: techos tallados en madera, paredes recubiertas de cerámica, retratos del rey Mohamed VI, beréberes que iban, árabes que volvían, mujeres con velo, mujeres con escotes; europeos apurados, negros coloridos; lágrimas, recibimientos, cuatro besos para cada uno...

Me bajé del taxi e ingresé a un cuento de “Las mil y una noches”. Llegué a un gran hall en penumbras. A los lados, grandes tapices colgados de los muros, alfombras de diferentes tamaños, colores y texturas, apiladas o bien enrolladas en los rincones. Un hombre moreno se acercó y me habló en árabe, le respondí en francés que tenía una reserva; se marchó y volvió con una gran llave. La luz se colaba tímidamente por los vitreaux superiores, caminamos tranquilamente hacia el fondo del salón, y atravesamos un verdadero laberinto no apto para novatos; tuvimos que enroscarnos en estrechas escaleras, recorrer pasillos y cargados salones, volver a subir escaleras; pero finalmente al llegar a mi habitación quedé fascinada por el trabajo de los mejores artesanos del mundo: los marroquíes.

Traspasé la puerta y empecé a caminar por apretados pasajes, entre el gentío que se agolpa, que se mueve, que hace latir la vida al interior de la medina más antigua del mundo musulmán, la de Fez. Curioseando, con ojos gigantes que no alcanzan a asimilar todo; uno se pregunta cómo hacen para convivir 35.000 personas en un espacio tan reducido. Los recovecos invitan, las puertas seducen, los zocos ostentan; el escenario es voluptuoso, con olores intensos, con gente intensa que grita, canta, negocia... vive. Y hay que ir atento, a los burros cargados que te rozan porque no hay espacio suficiente para ambos, a los hombres con fardos más grandes que ellos mismos. Atento a no perder el rumbo, perderse uno, perderse los detalles, los instantes, los rostros; porque a pesar de que ese lugar lleva ahí cientos de años, cada expresión, cada paso que se da en el interior de ese universo fuera del tiempo, es efímero.

Como hipnotizada, me encontré siguiendo a un par de babuches amarillos bajo una túnica blanca. El sol del mediodía me obligaba a fruncir el seño. El aire cambió y empecé a sentir el sonido del viento. Lo seguí por un sendero con aroma a campo entre árboles de argán. De pronto se sintió un violín, luego un tambor que lo acompañaba, una pandereta y más tambores y más violines... Alguien empezó a cantar, era una voz masculina, todos le respondieron. El ritmo era atrapante, eran todos hombres sentados en ronda, como abstraídos en otro mundo. El repique de los tambores era cada vez más intenso, algunos se pararon y empezaron a bailar tomados de las manos, uno al lado del otro, balanceándose mientras cantaban. Me saqué las sandalias y me inserté en su cosmos, me tomaron de las manos y también bailé. En ese momento Alá estaba entre nosotros, también bailando, porque todos lo invocaban, porque era una fiesta en su honor, porque era el inicio del verano y había que festejarlo. Seguíamos balanceándonos de un lado a otro, luego los tambores cesaron y nos quedamos con una energía en las manos capaz de mover el mundo. Me calcé nuevamente y con el espíritu contento busqué un lugar en las alfombras que cubrían el pasto y me senté entre robustos almohadones.

Una mano se me acercó ofreciéndome un vaso de té a la menta, levanté la vista y lo vi; me llamaron poderosamente la atención sus ojos negros penetrantes entre pestañas larguísimas y arqueadas. Acepté el vaso y se sentó a mi lado diciendo “Soy Abderrafi, encantado”. Le sonreí y empezamos a charlar; era productor de vino gris. “¿Vino gris?”, le pregunté. “Sí es el único lugar en el mundo donde se produce, es entre un blanco y un rosado”, me dijo “te va a encantar, tenés que probarlo”. Era el comienzo del atardecer, la luz se volvía naranja y el aire más fresco, me sentía relajada y me dormí.

Desperté en un acogedor carro tirado a caballo, Abderrafi venía sentado al frente, no sé cuanto tiempo pasó ni en que momento llegamos a Marrakech. El carro se detuvo en la plaza Bahr el Fna, bajé y él me siguió. La gente pululaba entre encantadores de serpientes, adivinas, monos danzarines y carros de comida. Una mujer totalmente cubierta se me acercó y me ofreció un tatuaje en henna, sólo se le veían los ojos cuidadosamente pintados con khol que le daban un halo de misterio. Su mirada me había dejado perpleja, cuántos secretos guardaría, cuánto sabría de la vida... un escalofrío me recorrió la espalda. Busqué a Rafi entre la gente, lo vi en la entrada del mercado, caminé hacia él, “tengo hambre”, le dije. Me tomó de la mano e ingresamos. Pasaba de una sensación a otra, los colores me atrapaban, los olores condensados en la penumbra de los zocos me hechizaban, yo iba fascinada tratando de adivinar como era la vida de esas personas. Rafi se movía con la destreza de quien pasó toda su vida en ese entorno, yo quería entrar y ver, charlar, negociar y partir de nuevo. “¿Cuánto cuesta esa chicha? Mmm... No sé... es mucho ¿Qué cuánto quiero pagar por ella? Setenta dirhams máximo. ¿Cien? Es demasiado, gracias. Setenta y cinco. ¿Noventa? Sigue siendo demasiado, no hay trato, shokran”. El humo no dejaba ver adentro pero me dijo que confiara, que era el lugar donde se comía el mejor cous-cous del lugar, además era viernes y los viernes se come cous-cous. Una mujer transpirada y con un delantal con manchas trajo con esfuerzo una fuente como para que comieran diez personas. Yo no podía creer que fuera sólo para nosotros dos. Habían huevos, zapallo, zanahorias, ciruelas, papa, repollo, almendras, batatas, carne de cordero; todo en el centro del volcán que formaba el amarillo cous-cous. Abderrafí tomó un poco con la mano y lo empezó a amasar sobre la palma con movimientos circulares de los dedos hasta que formó una bola y me la dio en la boca dándole un suave empujoncito con el pulgar. Fue un momento totalmente surrealista, todos comían esta delicia en las mesas aledañas y todos los hacían de la misma forma.

Amaneció, estoy atravesando el Gran Atlas por caminos serpenteantes, caseríos, rebaños de ovejas y un aire fresco que me permitía volver a respirar después del calor intenso de Marrakech. El auto avanzaba lentamente, Rafi iba adelante junto al chofer, yo iba sentada atrás junto a dos campesinos; atravesamos una curva y el panorama cambió de verde exuberante a rojo desértico. La vegetación desapareció y el aire se volvió más tibio. El auto se detuvo al lado de un caserío que pendía del barranco. “Acá comemos”, dijo el chofer. Tres cabritos colgaban de un gancho, un hombre sombrío descolgó uno y lo trozó con un hacha para luego pesarlo y ponerlo en las brasas. Llovía a cántaros, se respiraba ese olor típico a tierra húmeda mezclado con el olor que salía de la pequeña parrilla. La vida en estos lugares pasa como si el tiempo no contara, todo trascurre a una velocidad diferente a la acostumbrada por nosotros. Seguía lloviendo y las pocas personas que lo presenciaban lo hacían sin prisas. De pronto sonó el llamado a la oración, tan fuerte que seguramente se escuchaba a muchos kilómetros a la redonda; sin embargo nadie se inmutó. Sólo uno de los campesinos interrumpió su comida, trajo del auto una alfombra pequeña que dirigió hacia la meca bajo la lluvia; luego empezó a orar ante mi mirada curiosa.

La lluvia no cesaba, el chofer nos miró y nos dijo que así no iba a seguir y que se quedaba ahí. Saqué mi mochila del baúl del auto y Rafi me imitó. Caminamos bajo la lluvia casi una hora hasta que paró y el sol salió con fuerza. Andando con la vista perdida en el infinito sólo se percibe un interminable lienzo rojo; pero al hacer foco de repente descubrí un universo escondido, camuflado en la montaña. Eran grupos de casitas de adobe color punzó en las laderas que se escondían de las miradas intrusas, yo no podía creer que allí viviera gente. Nos acercamos, un hombre muy delgado estaba sentado sobre una piedra junto a cuatro camellos. Cinco minutos más tarde yo estaba subiéndome a uno por primera vez en mi vida. Fue una experiencia harto bizarra porque para pararse primero se va para adelante, luego para atrás y después recién se estabiliza; así que es mejor agarrase bien.

Con un andar amortiguado y con una panorámica de película me dejé cautivar por un desierto vasto, desolador ¡el Sahara! En esa inmensidad tenía una sensación de insignificancia absoluta. Perdiendo la mirada en el infinito era fácil visualizar las caravanas de nómades atravesándolo, avanzando lentamente bajo el sol ardiente. De pronto Rafi me grita “¡Un oasis!”, era un manchón verde exuberante en el medio de la nada. El camello empezó a correr en esa dirección pero de pronto, se levantó una tormenta de arena, el horizonte se perdió en una cortina amarilla y ya no era posible ver el oasis. Al instante la arena me envolvió, empecé a ahogarme, no podía respirar y me caí.

Desperté de golpe, ¡en el avión! Estaba confundida, ¿sólo había sido un sueño?

Domingo en Purmamarca

2006-08-29T15:58:00.000-03:00

¿Cuándo te das cuenta de que llegaste a la puna?
Cuando bajás y sentís el viento frío y seco, con gusto a tierra rosa y con olor árido.
Cuando el sol implacable te obliga a fruncir el ceño y las partículas de polvo suspendidas en la atmósfera te obligan a cerrar los ojos en cada ráfaga de viento.
Cuando respirás profundo y sentís que el aire que entra es el más puro que te acordás.
Cuando caminas despacito, arrastrando un poco los pies, por calles angostas de casas chatas de adobe bajo el cielo absolutamente azul.
Cuando de pronto te invaden los colores de los puestos de la plaza, y sentis la diferencia entre la lana de llama y la de oveja.
Cuando ves cerros de todos los colores imaginables, superpuestos, imponentes.
Cuando comés empanadas de queso y después picante de pollo y después quesillo con cayote, y no seguís porque ya no podés.

¿Hará falta terapia?

2006-07-27T13:26:00.000-03:00

- ¿Te psicoanalizas?
- no, hasta ahora nunca hice terapia, de la profesional digo.
- ¿quizás algún día...?
- me da curiosidad de ir a ver que onda, pero no se si es cuestión de andar regalando el dinero sólo por ver que onda, no te parece?
- mmm... además con la terapia siempre hay riesgo... ¿y si te abren el bocho y se te vuelan los pájaros?
- ¿yo tendré pájaros?
- ¿mariposas?
- ¿las mariposas no viven en la panza?
- será...
- ¿Y si me abren el bocho y sólo sale humito?¡que decepción! Uno esperando las mariposas, los pájaros, el arco iris... ¿y? ¿¡¡¡Humo!!!?
- Incienso
- Encima con olor a iglesia
- Podría ser peor...
- Entonces mirás al terapeuta y les decís: “¿nada?” y te dice... “esperá que me fijo, capaz que no se animan a salir”, y mira y te dice “no che... vacío!”
- y si fumiga? para que salgan...
- ya miró está vacío
- lo bueno es que podes llenarlo después
- optimista! bueno, me encanto la idea.
- siempre hay lugar para poner algo
- ¿entra todo lo que uno quiere?
- si se quiere se puede
- bien entonces.... como me hubiera gustado que haya mariposas, pondría un par, una de color fucsia y otra azul...
- habría que empezar por los colores, olores y música que gusta
- bien, necesito verde, porque en otra vida fui lechuga
- lo tapizas de verde
- no está mal, porque además el verde tiene propiedades relajantes y entonces tendría una cabeza relajada que está bueno
- no la tenés ahora?
- a veces sí a veces no
- piensa demasiado...
- la mayoría del tiempo labura, sueña, analiza, pero también crea, idealiza, se pelea...
- ¡vive! it's alive!!!!
- ¡qué bueno saberlo!
- ¿seguimos, te ayudo?
- dale, le pondría un remolino, de esos que soplas y giran
- yo le pondría una ventana para poder ver hacia afuera cuando el paisaje lo merece
- pero sería como la ventana del ático porque es más linda
- por supuesto
- con vitraux que funcionan como caleidoscopios, cambiando de colores constantemente
- me encantan los caleidoscopios
- me encantan los vitraux
- a mí también, que más...
- pondría un llamador de ángeles de caña, me gusta como suenan
- uhhhh buenísimo, yo tenia uno... che podría pasar un arroyito en una de las esquinas, porque es lindo el sonido del agua
- bueno, con agua clarita y fresca para que cuando se caliente el bocho pueda mojar las patitas
- y si es posible hacia los costados plantitas de fresias
- y tulipanes y margaritas y calas?
- si, muchas flores
- y que de noche se puedan ver la estrellas como se ven en el norte y que se vean pasar estrellas fugaces y se pueda pedir deseos
- sé que la capota esta tomando un tono bizarro, pero me gustaría que llueva de vez en cuando porque me gusta el olor cuando llueve
- y ver llover desde la ventana, muy cómodamente en un sillón blandito y protegedor
- sí sí, que tenga una mantita por si refresca
- relajarse, cerrar los ojos y quedarse dormido...
- y soñar cosas lindas
- despertarte con caricias
- ¿de mariposas?
- ¡claro! la de color fucsia

De museo en museo

2006-06-30T07:42:00.000-03:00

Berlin, viernes 30 de junio 2006

La semana fue destinada a conocer berlin, asi que nos la pasamos de museo en museo y de lugar recomendado en lugar recomendado hasta agotar las energias. Tuvimos un poco de holocausto, un poco de arte clásico, otro poco de contemporáneo, un montón de consagrados como Picasso, Klee, Matisse, un montón de ruinas griegas, romanas, egipcias, babilonias, que uno no deberia en principio poder ver acá.... pero que, tratando de dejar las ideologías de lado, disfruté enormemente.

Hoy es el partido argentina-alemania acá en berlin uhhhhh!!!! asi que desde ya estoy con mi camisetita puesta y voy a ver la forma de llegar al camion de quilmes como para sentirme un poco más contenida, que momento!

A los lados del muro

2006-06-30T07:40:00.000-03:00

Berlin, lunes 26 de junio 2006

Fuimos a lo que queda del muro de Berlin. Caminando a lo largo de la pared trataba de imaginarme como era la vida a ambos lados. Si miras para arriba no resulta tan alto, por eso me imagino que todas esas personas que intentaron pasar no sentían que era tan imposible. De solo pensar que fueron 30 anos de aislamiento me pone la piel de gallina, porque seguramente yo atrapada en ese lugar hubiera estadao todo el tiempo mirando hacia afuera, tratando de salir, pensando en todo lo que me estaba perdiendo.

Y cuando cruzas el puente (ex puesto fronterizo yanqui) y empezas a caminar al interior de la otra ciudad, realmente se nota la diferencia que hay entre berlin este y oeste. Mucho más antigua, un poco más gris, llena de negocios turcos, de gente que habla en turco sentada en la vereda, pero igualmente pintoresco y con esa onda de que hay gente comun que vive ahi, que suena con tener una vida mejor lejos de casa, o mejor dicho en su nueva casa.

Remen! Remen!

2006-06-27T13:46:00.000-03:00

Berlin, domingo 25 de junio 2006

Desayuno dominguero, con ensalada de frutas, cara de sueno, té traído de la china literalmente y mermelada de frambuesas.

Karin vino a buscarnos, la propuesta? ir al club, tomar un bote (de esos que hay que remar sincronizados, vio?) y remar hasta la isla del frente, sacarse las zapas, nadar un rato, tomar solcito y volver, obviamente, remando. Mi primera experiencia remadora finalmente no fue tan catastrofica y aunque hubo más de una perdida de ritmo y de remo, finalmente llegamos a destino. La tarde fue espectacular. Volvimos con el tiempo justo para banarnos rapidamente e irnos a un casorio. Se casaban unos jovenes de unos 50 pirulos, comimos como desaforados, bailamos musica archi moderna y con los pies como empanadas nos volvimos.

En el pais del mundial

2006-06-26T15:14:00.000-03:00

Berlin, domingo 25 de junio 2006

Que ciudad! como para enamorarse, quedarse y disfrutarla. Berlin me parece alucinante, amplia, moderna, luminosa, verde. Ya desde el avion nos llamo la atencion la cantidad de bosques que se veian dentro de la ciudad y en las afueras. Todo tiene un aire relajado, la gente es servicial al extremo, cosa que en absoluto nos imaginabamos y casi todo el mundo habla ingles, asi que por suerte nos hacemos entender.

Luego de algunos problemas de ubicacion finalmente logramos llegar a la estacion en que nos esperaba Robert. Obvio que no es porque yo sea despistada y salga siempre para el otro lado. El depto de nuestro amigo es muy de arquitecto, con una luz puesta en cada detalle a resaltar, plagado de objetos cool de viajes, muebles de diseno y todas esas cosas que nos gustan a los amantes de la estetica. Como llegamos nos fuimos a cenar a un resto de la esquina de su casa y comimos de lujo comida pedida por el porque no habia forma de entender la carta.

El viernes aprovechamos para dar una vuelta por la ciudad y hacer reconocimiento de terreno. Recorrimos avenidas, fuimos y volvimos en subtes y trenes, pasamos por monumentos historicos y terminamos en la puerta de Brandeburgo que es el acceso al megaparque cerrado que armaron con motivo del mundial. Cerraron una avenida y a lo largo de como 7 cuadras pusieron: dos pantallas gigantes de plasma por cuadra, stands, bares, negocios, juegos, etc. todo hasta llegar a la Columna de la Victoria. Habia un mundo de gente, shows en vivo y nos prometimos volver para ver el partido de Argentina. Cenamos con palitos en un restaurant chino con dos amigas de Robert, luego un par de copas y a dormir.

El sabado fue dia destinado al futbol, asi que tuvimos una continuada de partido de Alemania en un patio cervecero, cena tempranera y partimos con la Noe a ver el partido de Argentina en el centro. En el metro, un mexicano nos regalo una entrada para ver el partido en un estadio Adidas que construyeron para proyectar los partidos, asi que alli fuimos. Comodas, bien ubicadas, vimos el partidos en dos pantallas gigantes en medio de una muchedumbre de alemanes que gritaban me-xi-ko! me-xi-ko! los pobres fans de Argentina eramos solo unos cuantitos, pero igual nos la bancamos! Despues de dos horas de sufrimiento continuado y casi sin voz nos encaminamos a la estacion de metro mas cercana y justo cuando cruzabamos el puente que nos conectaba escuchamos reggae, jolgorio y algarabia y no nos quedo otra mas que bajar y sumarnos a la fiesta en un barcito a la vera del rio. Luego de un par de cervecitas y bailongo ya pudimos partir tranquilas.

La costa azul

2006-06-19T15:41:00.002-03:00

Niza, miercoles 21 de junio 2006
La costa azul no me parecio tan linda como me esperaba. Hicimos base en Niza, en la casa de Marco, primo de Matt y desde ahi nos movimos. Marco y su novia Charlotte viven en un caos total y nos hacen acordar enormemente al Nico y la Nati.

El lunes fuimos a Monaco. Lo que me gusta de estas ciudades es que estan construidas sobre las montanas, entonces cuando llegas te encontras con una sucesion de casitas y edificios hacia arriba como un murallon, pero no violento y avasallante, sino mas bien que te contiene y te seduce. Monaco es mucho mas grande de lo que me imaginaba y la parte historica, donde esta el castillo, es un laberinto de callecitas simpaticas en una colina con vista espectacular. Algo que nos llamo la atencion es que todos son lindos, desde el policia hasta el barrendero, asi que fue un lindo deleite visual la estadia en el principado. Ah... al principe no lo vimos... ufa.

El martes toco Cannes, con tan buena fortuna que justo estaba el festival de publicidad. Asi que entramos a ver las graficas y no logre convencer al resto del equipo para ver el resto pero al menos me fui con una buena cantidad de grafica encima y deje mi mensaje de la quinta pata en el libro que van a editar. De ahi dimos unas vueltas por el puerto, que esta lleno de mega yates, veleros y barcos de todos los tipos. Estos europeos si que tienen plata eh? Sacamos nuestros boletos y nos fuimos en barquito a visitar la isla Santa Margarita donde estuvo preso el hombre de la mascara de hierro. La isla me parecio lindisima, con casitas que me hacian sentir en la peli "Divino Ned", con ese aire de lugar en donde la vida pasa tan tranquilamente que no hay tiempo de estresarse. El castillo no tenia nada de particular, icluso tenia mas pinta de fuerte militar que de otra cosa.

Hoy dormimos hasta tarde y despues de comer nos fuimos con la noe al museo de arte contemporaneo, taaaaannnn groso, obras de warhol, christo, etc, etc, etc entre otro monton de obras que decis "listo, lo vi, es solo un cuadrado negro". Despues de nuestra cuota cultural del dia nos adentramos en la parte antigua de la ciudad. De todas las cuidades que hemos visto la parte vieja es definitivamente la que me encanta. Llena de esas callecitas que nunca van en linea recta, con negocitos en los costados, mesas para dos que tientan a sentarse, ropa colgada en la cabeza de unas ventanitas minusculas, con persianas verde que se levantan en diagonal, paredes de colores, descascaradas, con bullicio y acento frances. Hicimos un merecido descanso en la playa sobre las piedras de canto rodado, porque arena no hay ni en figurita, con el mar de fondo color azul celeste; con el agua en los pies y solo en los pies porque estaba heladisima. Con las fuerzas repuestas segui por un rato largo perdiendome y encontrandome, escuchando grupos de musica porque hoy es la "Fete de la Musique" y tocan en todos lados, y me volvi por que a las 9 es el partido de Argentina.

Manana ya salimos a Berlin.

Bajo el sol de Toscana

2006-06-19T15:41:00.001-03:00

Sabado 17 de junio 2006

Volver a Florencia despues de tanto tiempo me provoco un monton de sensaciones. El olor de la casa de Matt, la luz que entra por su cocina, el parque del frente, el Arno, la Piazza de Michelangelo de noche; el helado, la pasta, el vino del chianti; son esas cosas que uno guarda en algun lugar de la memoria y despues de un tiempo se olvida de que estan. Pero cuando resurgen, cuando volves a olerlas, sentirlas, tocarlas; te producen algo parecido a las mariposas en la panza que te obligan a disfrutar del momento. Y es lindo volver a un lugar y encontrar su gente y acordarse de los momentos vividos, Ioannis, la nonna, Sandra, Guy, Cecile; a los que se suma la gente que no conocias y que ahora tambien te gustan.

Comidas siempre abundantes, con copas que se vacian y se vuelven a llenar, con aceite de oliva italiano, con pomodori (que aca tienen otro gusto), con discusiones en todas las lenguas, mezcladas, italiano, frances, espanol, algo de griego porque no?, ingles para hacerse entender. Porque lo importante no es la lengua, lo importante son las impresiones de cada uno, las opiniones, las vivencias... y casi nadie habla espanol.

Hoy estamos en Cavriglia; el menu del dia fue asado (con cortes argentinos pedidos exclusivamente por Guy al carnicero del pueblo), en un jardin con aroma a jazmin, sumergidos en la toscana italiana. Todo el mundo deberia poder venir a la casa de Cavriglia, solo para entender de lo que hablo.

Manana, si el papa y dios nos levantan temprano; visita a "gli Uffici" y salimos para Francia.

Volviendo a la occidentalidad

2006-06-19T15:41:00.000-03:00

Madrid, 14 de junio 2006

Madrid, muy al contrario de lo que me esperaba me parecio hermosa, llena de vida, amplia, tranquila, antigua, moderna, con todo. Aunque hay un factor que cambia mucho la forma de vivir una ciudad y es la gente que lo acompana a uno en esta aventura.

Nos quedamos en casa de Vicki y Pedro de Jujuy, asi que fue un poco como sentirse en casa. Mismos codigos, mismo idioma, misma comida y eso, creanme que despues de un mes de musulmanidad es una gran cosa.

El modo de conocer la ciudad esta vuelta fue muy diferente a los anteriores ya que, mas que trotamundos con mochila al hombro, guia y zapas comodas para caminar, caminar y caminar; nuestra visita fue mas bien azarosa, a donde alguna voluntad divina nos llevara. Casi siempre fueron bares los que nos brindaron asilo (no por nada dice Sabina que en Madrid hay mas bares que en toda Noruega). Buen vino, buenas charlas y sobre todo buena compania. Es cierto aue eramos un bandon: Noe, Gas, Matt, Pierre, Silvi, Pedro, Vicki y yo; y supongo que por eso la pasamos mas que bien juntos.

Los anfitriones fueron increibles porque, mas alla de estar invadidos por gente que casi no conocian (salvo las Pereyra) fueron super serviciales y nos mimaron y sobre todo nos aguantaron, gracias! Luego, encontrar a mi hermana en estas condiciones en el otro lado del mundo y despues de un mes de ausencia fue, como siempre un placer; y se lo agradezco a mi madre que propulso que hicieramos esto juntas. Con Matteo es mas o menos lo mismo porque es de esas personas que aunque pase mucho tiempo sin vernos el reencuentro es natural, como si el tiempo no hubiera pasado; y lo bueno es que esta vez no vino solo sino con Pierre (su primo) al cual no veia hace tantisimo y que es un personaje muy particular.

Y como todo lo bueno dura poco, se acabo y partimos con la mitad del team a la bella Florencia. El Gas pqrtio triste con la Silvi y nos dejo con todas las ganas de seguir el viaje con el, pauvre petit lapin!

Se acabó

2006-06-13T18:51:00.000-03:00

Royal Air Maroc, domingo 11 de junio 2006
A 192 km aéreos de Madrid tengo un mar de sentimientos encontrados, la alegría de todos las experiencias vividas en suelo marroquí se mezclan con la tristeza del fin. De este mes me queda el sabor a cilantro, el olor a té a la menta y a cuero de babuchas, los atardeceres en el mar, el juego de naranjas a la mañana, el cariño de la gente cercana, las miradas penetrantes. Fueron tantas las imágenes y las vivencias que todavía cuesta asimilarlas. Lo más increíble de estos viajes es que uno baja sus barreras y se permite que la sensibilidad aflore para que cada momento sea intenso; y debe ser por eso que se generan lazos afectivos con determinadas personas que a uno lo parten al medio.

Aterrizamos empieza la segunda etapa.

En el tramo final

2006-06-13T18:32:00.000-03:00

Casablanca, viernes 9 de junio de 2006
De nuevo en Casablanca; empieza la cuenta regresiva. Llegamos con el tiempo justo para bañarnos e ir a la reunión rotaria habitual. Cenamos con ellos en un restaurante re cheto, con comida carísima que no decía nada.

Salimos hacia Al Jadida al mediodía, nos dijeron que iba a gustarnos y así fue. Es una ciudad portuguesa, con una ciudadela preciosa con vista al mar. La recorrimos junto a un guía contratado por los rotarios. Tranquilos avanzábamos por las calles, sacamos fotos, escuchamos las explicaciones y finalmente nos fuimos a tomar un té a un bar de la playa. Fumamos chicha, tomamos la leche y nos fuimos a bañar para la cena; que estuvo buenisima, con baile y todo.

De marroquí… nada

2006-06-13T18:24:00.000-03:00

Agadir, martes 6 de junio 2006
Agadir fue una ciudad portuguesa destruida en su totalidad por un terremoto en 1960 y que se reconstruyó de cero con un estilo mucho más occidental. Orientada sobre todo a los turistas, tiene un hotel al lado de otro, negocios y bares que hacen que uno se sienta más en Miami que en el Mahgreb. Lo más lindo de esta ciudad es la playa, arena fina, agua con buena temperatura, tranquilidad y un clima que se mantiene estable todo el año.

Almorzamos en el mercado con un par de españoles que conocimos en la visita rotaria a una escuela, la comida y la charla estuvieron agradables. Con la panza llena nos fuimos a broncear nuestros cuerpitos gentiles a la playa más cercana y aprovechamos para recuperar las energías; ya que luego de tanta corrida mi cuerpo necesitaba un merecido descanso. Después de la reunión rotaria prevista en un mega hotel cuatro mil estrellas, cenamos con el grupo de españoles en un restaurantito italiano y la pasamos de lujo.

Charlando con Leire (la profe española) nos enteramos que la homosexualidad, al menos en Agadir, es moneda corriente. Los hombres mantienen relaciones con otros hombres, pero si uno les pregunta ellos no se consideran gays, sino que consideran que dado el contexto no queda otra opción. También se prostituyen sobre todo con turistas porque les permite ganar el sueldo de un mes en un solo día. La prostitución no excluye a las mujeres que lo hacen no sólo por dinero sino que también por entrar en un hotel caro, por una cena paqueta, por los papeles o pensando que es una puerta de salida hacia la codiciada Europa.

La visión que da Agadir es absolutamente contradictoria. Ciudad islámica que alberga a mujeres tapadas que caminan junto a mujeres semidesnudas, hombres que se prostituyen para acceder a una vida menos dura, jóvenes que como muchos de nosotros piensan que la salvación está afuera.

A diferencia de la mayoría del grupo, Agadir a mi me pareció “ni”.

¿Querés desierto? ¡Tomá desierto!

2006-06-12T20:39:00.000-03:00

El Gran Atlas, lunes 5 de junio 2006
Hoy ya me fue casi imposible levantarme y el solo hecho de pensar que teníamos todo un día de ruta por delante me potenciaba el agotamiento. El objetivo del día era llegar a Beni Mellal a las 6 de la tarde porque nos esperaba un club rotario. Para no hacer el mismo camino de montaña que exigía más concentración, tomamos otro más largo pero que en principio sería más fácil.

Hasta el momento llevamos recorridos 3.400 km que no representan la misma cantidad de horas sino muchísimas más porque las posibilidades de andar a 100 km por hora en esta parte del país son muy reducidas.

Debo confesar que mi idea de desierto implicaba dunas doradas y camellos, idea que comprobé no coincide necesariamente con la de los marroquíes. Como estábamos bastante insistentes con el tema de ver el Sahara, Houssin tomó la decisión de llevarnos hacia Ouarzazate. Sin embargo, al llegar a destino descubrimos que las dunas (“nuestra idea de Sahara”) quedaban como a cuatro horas más de ruta hacia el sur y que sólo se podía ir en 4x4. Por otro lado, como teníamos que llegar sí o sí a Beni Mellal que quedaba para el otro lado, no quedó otra más que guardar las ganas en el bolsillo y dejarlas para la próxima visita; porque además, a criterio marroquí, estábamos en el desierto!

Un desierto muy similar a la puna jujeña, vasto inabarcable, pero sin cactus. Avanzábamos por una ruta secundaria y de pronto sólo estábamos nosotros, la ruta, la inmensidad y una sensación de insignificancia humana absoluta. ¡Esto era el Sahara y no macana! Perdiendo la mirada en el infinito era fácil visualizar las caravanas de nómades atravesándolo, avanzando lentamente bajo el sol ardiente.

De pronto nos desviamos y pasamos al lado de un oasis; son tal cual uno se los imagina, un manchón verde exuberante en el medio de la nada. Terminamos en la Garganta de Todra, una formación rocosa espectacular con muros que se elevan unos 150 metros hacia el cielo. Nos bajamos, nos sentamos en el piso y nos hicimos unos sanguchitos de sardinas regaladas que comimos a las chapas porque estábamos atrasadísimos.

Volvimos a nuestro camino, al rojizo Sahara meridional. Yo iba fascinada con media cabeza fuera de la ventana, intentando abarcar todo lo que mis sentidos me permitieran. De pronto, se levantó una tormenta de arena, el horizonte se perdió en una cortina amarilla y al instante nosotros la estábamos atravesando.
Abandonamos el Gran Atlas para entrar en el Atlas Medio; empezaba a anochecer y el sol naranja le daba una luminosidad resplandeciente a los campos de trigo. El camino zigzagueaba por la montaña y nos obligaba a avanzar lentamente. Llegamos a Beni Mellal recién a las ocho y media de la noche totalmente exhaustos. En el hotel nos esperaban para cenar. Nos bañamos lo más rápido que pudimos y tuvimos nuestra cena rotaria de rigor, por suerte fue agradable y entusiasta.

La puerta del Sahara

2006-06-12T19:40:00.000-03:00

Ouarzazate, domingo 4 de junio 2006
Hoy finalmente entramos al Marruecos del imaginario popular. Para llegar atravesamos el Gran Atlas por caminos serpenteantes, caseríos, rebaños de ovejas y un aire fresco que nos permitía volver a respirar después del calor atrapante de Marrakech. El paisaje de montaña me hacía sentir un poco en Yala, otro poco camino al Machu Pichu. Nos detuvimos a comer en un caserío que pendía del barranco. Tres cabritos colgaban de un gancho, el dueño del local descolgó uno y lo trozó con un hacha robusta para luego pesarlo y ponerlo en las brasas. Llovía a cántaros, se respiraba ese olor típico a tierra húmeda mezclado con el olor a humo que salía de la pequeña parrilla. La vida en estos lugares pasa como si el tiempo no contara, todo trascurre a una velocidad diferente a la acostumbrada por nosotros. Seguía lloviendo y las pocas personas que lo presenciaban lo hacían sin prisas. De pronto sonó el llamado a la oración, tan fuerte que seguramente se escuchaba a muchos kilómetros a la redonda; sin embargo nadie se inmutó. Quizás fuera la lluvia, quizás no. Seguimos avanzando, lentamente, parecía que nunca íbamos a terminar de subir.

Luego el panorama cambió de verde exuberante a rojo desértico. La vegetación desapareció y el aire se volvió más tibio. Andando con la vista se perdida en el infinito sólo se percibe un interminable lienzo rojo; pero al hacer foco se descubre un universo escondido, camuflado en la montaña. Grupos de casitas de adobe color punzó en las laderas se confunden se esconden de las miradas intrusas.

Ouarzazate es de esas ciudades del desierto que se ven en las películas. Es acá donde se filman todas las películas que suponen esta temática y donde están situados todos los estudios cinematográficos, ya que parece ser que la luz es ideal. Como llegamos tarde sólo pudimos dar una vueltita mientras oscurecía.

La carrera del desierto

2006-06-12T19:37:00.000-03:00

Marrakech, sábado 3 de junio 2006
Para llegar a Marrakech cerca del mediodía nos levantamos recontra temprano y agarramos la ruta. El objetivo de una ciudad por día empezaba a cumplirse y sobre todo a sentirse. Mientras nos íbamos acercando aparecieron las palmeras y el paisaje se asemejaba al Marruecos de la tele. Por primera vez en el viaje sentimos calor, un calor sofocante y denso.

Atravesamos la plaza Bahr el Fna entre encantadores de serpientes, adivinas, mujeres cubiertas ofreciendo tatuajes en henna; la vista era sorprendente aunque seguramente no tan glamorosa como nos habían dicho que era al anochecer. El sol, demasiado fuerte, nos obligó a refugiarnos en el mercado. Al entrar sentí la misma sensación abrumadora de la medina de Fes. Los olores se condensan en la penumbra de los socos, los colores te atrapan, los vendedores te persiguen pero finalmente son menos tolerantes que los de otros mercados y se enojan si preguntas precios y no compras. El tema de la negociación es algo que a tres semanas de estancia acá todavía no manejo y estoy convencida de que las pocas cosas que compré las pagué mucho más caras de lo que correspondía. Almorzamos en el primer piso de un sucuchito que si te ponías a mirar en detalle no entrabas.

En Marrakech iba a ser la única ciudad en la que íbamos a parar en casa de familia, dos varones en una casa, dos mujeres en otra y una mujer en una tercera familia. Como en el sorteo saqué el papelito que decía “solo como un perro” tuve que irme solita pobre mi alma con un buen señor rotario que vino a buscarme. A esta altura del viaje, la sonrisa dibujada y la diplomacia empiezan a exigirme una cuota de energía sobrehumana y lamentablemente no queda otra.

Tras una ducha que me sacó del sopor de la siesta salí con mi familia a dar una vuelta. Marrakech es toda roja pero a mi criterio, sin más atractivos visuales que otras ciudades ya visitadas. Recorrimos los palmares, el sol empezaba a descender, a los lados del camino grupos de tres o cuatro camellos esperaban sin inmutarse la llegada de algún turista que quisiera subirse para la foto; yo obviamente estaba en ese grupo. Nos detuvimos en un complejo con el fin de que yo cumpliera mi objetivo. Subirse a un camello y que el bendito bicho se pare es una experiencia harto bizarra porque tiene una lógica particular. Estando vos arriba, para pararse primero se va para adelante, luego para atrás y después recién se estabiliza; así que mejor agarrase bien. Como estás a una buena altura y el camélido tiene un andar amortiguado, el paseo es agradable. De todas maneras, mi super travesía en dromedario (porque en realidad en África no hay camellos) se pareció bastante a una de esas que hacen en pony los chicos de 4 años y a los cinco minutos ya estaba nuevamente pisando tierra.

A la noche estábamos invitados a la casa de un rotario que hacía una cena en nuestro honor. Llegar a esa casa y ver tanta opulencia ya empieza a relajarme. Comimos al borde de la pileta, con mozos que atendían las tres mesas lujosamente dispuestas mientras un trío tocaba música oriental del fondo. Yo tenía tanto cansancio que no lograba charlar más con nadie, sobre todo porque los temas son siempre exactamente los mismos. Cenamos comida marroquí (muero por unos ravioles!!!) y después bailamos como es costumbre entre esta gente.

La única estancia que tuve en casa de familia me resultó un poco incómoda aunque seguramente por haber sido tan corta no pude llegar a percibir realmente la dinámica de su vida cotidiana.

La ciudad sede del movimiento hippie

2006-06-12T18:22:00.000-03:00

Essaouira, viernes 3 de junio 2006
Essaouira me pareció hermosa, playa enorme y de arena fina, una medina amurallada, relajada, con más europeos caminando por la calle que en la misma Europa, pero que le dan a la ciudad una aire más turístico.

Almorzamos en el puerto con los rotarios del lugar y nos fuimos a acomodar al hotel. Ubicado dentro de un callejón semioscuro de la medina al que sólo se logra acceder a pie, el hotelito nos pareció una preciosura. Salimos a pasear. Cada lugar tiene su encanto, cada medina te atrapa y te hipnotiza, cada vendedor te invita a pasar dispuesto a venderte algo a toda costa. Ni los ojos ni el dinero te alcanzan para abarcar todo; es fascinante entrar y ver, charlar, negociar y partir de nuevo. Mientras caminaba por entre los socos me sentí inclinada hacia uno que vendía “chichas” (Narguiles), me acerqué empecé a preguntar precios y terminé fumando con el dueño un tabaco saborizado espectacular, de esos que no probaba desde Canadá y me fui después de un par de pitadas con las manos vacías muy a pesar del vendedor.

Con el atardecer partimos a la playa, metimos los piecitos en el atlántico, caminamos y yo me dejé llevar por la sensación que me producía ese instante en que el sol baja rápidamente, las olas se rompen y te empujan un poquito y el viento salado te roza, despacito, para que todo se mantenga en perfecta armonía.

Día de feria

2006-06-12T18:01:00.000-03:00

Tres horas de ruta muy mala pero con una hermosa vista del mar nos llevó rumbo a Essaouira. Viajé como fascinada viendo campesinos trabajando, burros de carga, pueblitos, pozos y más pozos. Una hora antes de llegar a destino nos detuvimos en un pueblo atrapados por la hipnotizante turbulencia de un “souk”. Al “souk” vienen una vez por semana los campesinos de toda la región para vender sus productos; por lo cual uno se encuentra con un aglomerado de tiendas y gente, mucha gente, sobre todo hombres. Siempre que los veo sentados en ronda me pregunto de qué hablaran, es como que los encierra un halo de magia y se me ocurren tantas ideas de charlas a las que no creo que pueda acceder…

El descenso

2006-06-12T17:37:00.000-03:00

Safi, jueves 2 de junio 2006

Partimos muy temprano hacia la capital de la sardina: Safi, junto a Houssin que se sumaba a nuestra travesía al sur.

Almorzamos en casa de un rotario. Nos recibieron muy amablemente y no es casual que uno se sienta más a gusto entre gente de las ciudades más chicas. Nos sacamos los zapatos, nos sentamos en el salón marroquí y de pronto entraron dos personas con un gran plato de plata con una tapa en punta; era el cous-cous. La cocina marroquí se presenta generalmente en un gran plato y todo el mundo come directamente de ahí o se sirve en el suyo. En principio el cous-cous se come con la mano, el procedimiento sería el siguiente: se toma una porción de la fuente que entre en la palma y se lo empieza a amasar con movimientos circulares hasta formar una bola; luego se la come. El tema se pone áspero cuando alguno de los anfitriones te ofrece una bola hecha por él (sin palabras), no queda otra más que tratar de dejar la mente en blanco, comerlo y devolver la cortesía con una sonrisa; no hay manera de decir “no gracias”.

Algo que me llama la atención de las casas de los marroquíes es el tamaño. La mayoría son excesivamente grandes y mucho más preparadas para recibir gente que para ser unidades funcionales. Esta por ejemplo, tenía tres salones marroquíes rodeados de sillones, dos cocinas, habitaciones enormes, numerosos baños, otro salón marroquí para ver tele, más habitaciones y un espacio dedicado al jardín es casi nulo. El tema es que si bien esta era la casa de una familia adinerada, aquellas de menos recursos siguen manteniendo al menos un salón marroquí y otro occidental.

Con toda la fiaca de la siesta entramos en una fábrica de sardinas, propiedad de un rotario (obvio); y salimos con un combo de olor a pescado y caja conteniendo 25 latas de sardinas para cada uno. Safi en los ’60 fue el 1º exportador mundial de sardinas. Las latas en nuestra propiedad serían a futuro utilizadas como forma de pago a cuidadores de autos, guías y cualquier otro tipo de servicio que no estuviera registrado de forma legal.

Como Safi también es conocida por la cerámica, nos fuimos a ver una fábrica. Me pareció de menos calidad que la de Fes así que no compré nada. Con la tarde encima nos fuimos a conocer un castillo portugués, ahora museo; con una vista encantadora de la ciudad y de la costa, entre cañones y muros que te transportan a la edad media. Salimos con el tiempo justo para bañarnos y volver a salir, ahora a cenar en un restaurantito muy pintoresco. A esta altura de la noche mi cuerpo ya pedía un recreo y tuve que hacer un esfuerzo sobrehumano para mantenerme despierta en la presentación rotaria. La cena y la charla animada me devolvieron un poco de energías. Afortunadamente partimos temprano hacia el hotel (lindo, lindo) que finalmente no pudimos aprovechar.

Tiempo Perdido

2006-06-12T16:50:00.000-03:00

Casablanca, miércoles 1 de junio 2006
Volvimos a Casablanca para luego partir hacia el sur. Los dos días que pasamos en esta ciudad no fueron muy productivos aunque sirvieron para bajar un poco los decibeles. El jueves fuimos invitados a almorzar a la casa de la playa de un rotario en un mega complejo tipo country. Aprovechamos para bañarnos en la pile y descansar. Fuera de eso nada interesante.

Blanco que resplandece

2006-06-09T06:14:00.000-03:00

Asilah, lunes 29 de mayo de 2006

Nos levantamos tarde (nos hacia mucha falta) almorzamos en el hotel y nos fuimos a conocer Asila, un pueblito costero a unos 100 km de Tanger. Al principio yo no le tenia tanta fe pero al final terminó sorprendiendome. Es un pueblito amurallado de casas blancas que resplandecen bajo el sol, prolijo, limpio y además, sede de de un encuentro anual de artistas que cada año renuevan los murales urbanos. Me senti más que a gusto y me dieron unas ganas enormes de quedarme por mucho mas tiempo ahi. Lo recorrimos tranquilos, entrando en cada negocito, descubriendo los murales de colores vivos, atravezando el fuerte portugués que tenia una vista maravillosa; terminamos el recorrido en la playa, una de las mas lindas que vimos hasta el momento. Nos mojamos un poquito los pies, sacamos un par de fotos en el atardecer y nos fuimos a tomar una cervecita en el unico bar del pueblo en que la venden. Para esta hora, todo Asilah estaba en la calle, caminando, sentados en los bares tomando té, charlando... este es un fenomeno que me parece fascinante.